Maeve
Horace stand im Schutz des verdunkelten Korridors, eine Kerze in der Hand. Er war bettfertig, in einer albernen Baumwollnachtmütze und einem langen Nachthemd, die seinen hageren Körper bedeckten.
Ach, Horace war ein brummiger alter Kauz. Und es störte ihn keineswegs, dass die Leute so über ihn dachten. Gemma und ich hatten einmal zum Spaß versucht, sein Alter zu erraten, und ich glaube nicht, dass mein Tipp von hundert Jahren allzu weit von der Wirklichkeit entfernt war.
Für gewöhnlich ignorierte er mich und warf mir nur einen kurzen, strengen Blick zu, doch etwas in seinen schwarz glänzenden Augen ließ mir einen Schauer den Rücken hinunterlaufen, als er beobachtete, wie ich mich von der Tür wegbewegte.
„Ich habe etwas gehört, Horace—"
