La campanilla colgada sobre la puerta tintineó cuando él entró.
—Hola, bienvenidos a Chams Flowery. ¿Cómo puedo...? —la florista a cargo se detuvo cuando se giró desde su trabajo actual y sus ojos se posaron en el hombre apuesto que había entrado.
Su cabello negro grisáceo estaba recogido en un moño pulcro, sus penetrantes ojos grises exploraban el entorno y el ligero vello en su mandíbula indicaba que no se había afeitado en algún tiempo. Pero vestido con su abrigo marrón claro, suéter negro de cuello de tortuga y pantalones de traje en colores a juego, todas las flores a su alrededor palidecían en comparación con su belleza.
—Buenas noches —saludó, con una pequeña sonrisa casi imperceptible en su rostro.
La boca de la florista se secó.
—Eh, buenas noches —logró decir con un chillido—. ¿Cómo puedo... cómo puedo ayudarte?
—Estoy aquí para recoger un ramo. Llamé con antelación.
—Cl-claro. ¿Cuál es su nombre, señor?
—Gabriel. Gabriel Bryce.
