No centro do Rio do Dragão Oculto.
Os líderes do clã haviam todos se rendido; amargura e desamparo cobriam seus rostos.
Pairando acima deles estava um jovem com olhos dourados afiados. Ele segurava um leque metálico, mas a coisa mais estranha sobre ele era a camada de metal cobrindo sua pele, até suas roupas e cabelo pareciam ser metálicos.
Sua aura gélida se espalhava pelo espaço próximo, quase congelando-o - nem mesmo uma brisa podia ser sentida.
"Senhor Ron, os Doze Clãs se renderam e estão dispostos a servir ao Clã do Dragão de Ferro. Você realmente precisa nos matar?"
O Primeiro Ancião do Clã da Palavra das Nuvens tentava ao máximo suprimir sua raiva enquanto limpava o sangue do canto de sua boca.
Como um cultivador de espadas do Rank Místico Verdadeiro, ele havia conseguido se aproximar o suficiente para atacar o Senhor Ron com sua espada, mas foi inútil. Seu oponente era imbatível. Pior ainda, ele havia sido ferido por uma força de rebote aterrorizante.
