—¡El niño no es... tuyo! —susurró ella con voz baja cuando él rió, confundiéndola.
—¡Ja! Estoy tan nervioso por ser padre que estoy oyendo cosas —sacudió la cabeza mientras forzaba otra risa nerviosa—. Ha pasado una semana, cierto. Debes haber estado... —ella sujetó sus brazos y negó con la cabeza. Su corazón sangraba por su negación.
—Me escuchaste bien, Damien. El niño es... —ella se mordió los labios fuerte hasta que sangraron.
El silencio se sentía como plomo entre ellos. Sus palabras resonaban en su mente, una y otra vez, como si alguien lo apuñalara con una daga una y otra vez en el mismo punto. Él sangraba y se adormecía. El dolor insoportable le impedía respirar por un segundo. Como si los pulmones se negaran a inhalar el aire, pero su nariz respiraba el aire de todos modos. Su pecho subía y bajaba lentamente.
