"Não a assuste, diretor," Layla falou secamente enquanto girava. "Nós ainda não sabemos ao certo. Nossa poção ainda não está pronta."
Poção? A cabeça de Ophelia virou bruscamente para Layla, que segurava um bisturi em uma mão e sangue no seu jaleco branco. Sua garganta apertou com o cheiro nauseante no ar.
"Eu soube pela Layla que você estava lendo livros escritos na língua antiga," Reagan murmurou. "As palavras ali são a linguagem dos deuses. Até os magos mais treinados lutam para entendê-la."
Ophelia piscou lentamente. Ela podia ver como a situação era anormal. "E-eu nunca fui educada na linguagem. Eu... eu estava apenas olhando, eu não—"
Reagan deu-lhe um olhar penetrante, como se visse através de suas desculpas.
Ophelia fechou a boca. "E-eu não pretendia lê-la, eu estava apenas articulando sem perceber."
"Descendentes Diretos da lua não precisam ser ensinados na linguagem dos deuses, pois é sua língua nativa," Reagan disse a ela.
