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—¿Romper con él? —repetí—. No tienes ningún derecho de decirme eso. No puedes pedirme que rompa con él. No hay razón para eso.
—¡Es por tu bien, Lyla! —suspiró la niñera—. Me lo agradecerás más tarde, te lo prometo.
—¡No! —me burlé—. ¿Quién te crees que eres para tomar esas decisiones por mí? ¿Mi madre?
Me detuve, tratando de contener las lágrimas en mi garganta.
—Noticia de último momento: no lo eres. Pronto tendré veinte. Soy una adulta y puedo tomar decisiones sobre con quién salgo o con quién no.
La niñera apretó los dientes, sus puños se tensaron a su lado. —Bueno, señorita, todavía tienes 19 años. Y estás viviendo bajo mi techo, comiendo la comida que pongo en la mesa. Yo me encargo de ti; compro cada maldita cosa que necesitas. Lo menos que me debes es hacer lo que se te dice.
