Die Nacht war still und der Regen fiel sanft, kühler werdend. Dichte Schneemassen knirschten unter den Schritten, als sie sich an die Wand eines Nebengebäudes schmiegten, der Nieselregen löschte alle Spuren, die sie hinterließen. Wahrlich, die perfekte Nacht für einen Mordanschlag.
"Sind Sie sicher, dass die Informationen von Marquis Ouin korrekt sind?" fragte einer leise, der Blick auf den Westflügel gerichtet, wo sich das Zimmer des Herzogs befand.
"Absolut." Ein anderer murmelte. "Er hat den Stallburschen bestochen. In wenigen Minuten wird uns die Küchentür geöffnet. Wir müssen einfach dem Plan folgen. Der einzige, der im Herrenhaus patrouillieren darf, ist deren Haupthausdiener. Ein alter Tölpel. Kümmern Sie sich zuerst um ihn, damit uns niemand in die Quere kommt. Ein Misserfolg kommt nicht in Frage."
