"Ne l'effrayez pas, directeur," dit Layla sur un ton plat tout en se retournant. "Nous ne sommes pas certains. Notre potion n'est pas encore terminée."
Potion ? La tête d'Ophelia se tourna brusquement vers Layla qui tenait un scalpel dans une main et du sang sur sa blouse de laboratoire blanche. Sa gorge se serra à l'odeur nauséabonde qui flottait dans l'air.
"J'ai entendu dire par Layla que vous lisiez des livres écrits dans l'ancienne langue," murmura Reagan. "Les mots qui y figurent sont la langue des dieux. Même les magiciens les plus entraînés peinent à la comprendre."
Ophelia cligna lentement des yeux. Elle pouvait voir à quel point cette situation était anormale. "Je-je n'ai jamais été éduquée dans cette langue. Je-je regardais seulement, je ne—"
Reagan lui lança un regard appuyé, comme s'il voyait au travers de ses excuses.
Ophelia se tut. "Je-je ne voulais pas la lire, je la prononçais à voix basse sans m'en rendre compte."
