Hallo zusammen und willkommen zurück an den Toren von Enverdolmal!
Ich hoffe – wie immer – dass es Ihnen gut geht mit diesem neuen Kapitelteil.
Ich habe Neuigkeiten für Sie alle:
Ich habe eine YouTube-Seite für diese Serie gestartet!
Sie hat denselben Namen wie das Buch, also keine Sorge.
Es wird einige Zeit dauern, da ich alles alleine mache, lol, aber ich werde mein Bestes geben.
Ich werde sogar versuchen, eine spanischsprachige Person zu finden, die die spanische Version erzählt!
Ich werde mein Bestes tun, um nicht nur die Kapitelteile und Charakter-Tauchgänge, sondern auch alles andere für Sie alle dort zu lesen/erzählen.
(Es ist eher für Leute, die vielleicht zu beschäftigt zum Lesen sind oder sich vielleicht einfach nicht dafür interessieren, aber trotzdem gerne die Geschichte hören möchten.)
Das heißt nicht, dass Sie ALLE es nicht auch genießen können, lol.
Ich werde Sie alle nicht mehr lange aufhalten, ich weiß, warum wir alle hier sind, lol.
Ihr müsst nur wissen, dass ich euch alle für eure anhaltende Liebe und Treue zu One Last Knight wirklich liebe und schätze.
Lasst uns diesen Felsbrocken gemeinsam ins Rollen bringen, Leute.
Ich werde schreiben, solange ihr zum Lesen zurückkommt!
Ihr habt noch mehr zu sagen.
Wir sehen uns alle bald wieder hier an den Toren!
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-70 Jahre vor der Gegenwart-
Kyric schwankte zwischen Bewusstlosigkeit und Bewusstlosigkeit.
Er konnte nicht sagen, wo er war...
Er konnte zunächst nicht lange genug wach bleiben, um auch nur zu versuchen, seinen Standort auszumachen.
Wo auch immer er war, es war stockfinster.
Er versuchte noch nicht, sich zu bewegen.
Er wusste nicht, ob er verletzt war, und auch nicht, wie schlimm es war, wenn es tatsächlich so war.
Blitze von Erinnerungen kamen und gingen, während sein Verstand taumelte und versuchte, einen Sinn in all dem zu finden...
Er erinnerte sich an sein Bett.
Seinen Schreibtisch.
Chemische Tropfen...
Verschwommene und pulsierende Bilder seines Spiegels.
Kaltes Wasser auf seinem Gesicht.
Das Bücherregal.
DAS BÜCHERSELBST!
Das seltsame Buch über Dämonologie...
Wann immer er die Augen öffnete, verschwammen ihm die Farben vor den Augen, also hielt er sie geschlossen.
Irgendetwas fühlte sich... komisch an.
Ihm war übel.
Sein Kopf pochte.
Die Luft um ihn herum war zu heiß.
Stickig.
Er konnte ... Schwefel riechen?
Er versuchte sich zu konzentrieren ... um Zugang zu seinem Ätherpool zu erhalten.
Er beruhigte seine Atmung und wandte seinen Geist nach innen.
Innerlich spürte er es.
Eine schwache, aber spürbare pulsierende Energie.
Er beschwor einen Heilzauber mit schwacher Magie herauf.
Er spürte, wie seine Wirkung den Schmerz in seinem Kopf linderte.
„Ein ... Teleportationszauber? ...", sagte er leise und schwach zu sich selbst, sobald er klar genug denken konnte, um die Worte hervorzubringen.
Oder das hatte er zumindest gedacht.
Von irgendwo in der Dunkelheit, auf der anderen Seite des ... Raumes?
Er konnte es noch nicht genau sagen ...
Eine tiefe und grollende Stimme antwortete auf seine rhetorische Frage.
„Juhuuuuu. Buuuuh. Das Ebenbild deines Vaters …"
Es war eine Stimme, die er sofort erkannte …
Eine Stimme, die er sofort fürchtete.
Auf einmal wusste er drei ganz bestimmte Dinge:
Wo er war, warum er dort war und wer ihn „gerufen" hatte.
Die Stimme fuhr fort.
Diesmal trieften ihre Worte vor Arroganz und Belustigung.
„Ooooooh, wie hoch stehen die Chancen!"
Kyrics Kopf begann erneut zu pochen und sein Heilzauber war so gut wie aufgehoben.
Diesmal war der Schmerz fast zehnmal so stark.
Er fiel in einen tiefen und alles verschlingenden Schlaf.
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-Kyrics Traum.-
Der achtjährige Kyric saß vollkommen still hinter den langen, tiefblauen Vorhängen des Arbeitszimmers seines Vaters.
Sein kleines Herz schlug ihm fast bis zum Hals, als die hartbesohlten, schwarzen Stiefel seines Vaters mit großen, gemessenen Schritten an ihm vorbeimarschierten.
Er liebte es, neue Verstecke vor seinen Eltern zu finden.
Er erschreckte sie gern, wenn sie ihren Tag verbrachten, indem er aus besagten Verstecken sprang und plötzlich laut schrie.
Sein Plan war, heute so ziemlich dasselbe zu tun.
Er konnte den Gesichtsausdruck seines Vaters praktisch schon SEHEN!
Der Mann hatte ihn zu diesem Zeitpunkt tatsächlich schon fast fünf Minuten lang gesucht, und er wusste, dass er ihn entweder bald finden oder ins nächste Zimmer weitergehen würde.
Kyric würde gerade herausspringen, als sein Vater den Vorhang vor ihm zuschieben wollte.
Sein Streich wäre perfekt.
Doch leider ging sein Vater nicht zum Vorhang, sondern schloss die Tür des Arbeitszimmers und verriegelte sie mit einem leisen Klicken.
Vielleicht wollte er ihn nur einsperren, dachte der Junge bei sich, während er sein Lachen unterdrückte.
Warum sollte er sonst die Tür abschließen?
Kyrics Vater war ständig beschäftigt.
So beschäftigt sogar, dass der Junge ihn kaum zu Gesicht bekam …
Sein Vater war immer schwer bei der Arbeit, entweder war er in Garth Verlore bis spät in die Nacht als Siegel- und Runen-ES-Bildungsschreiber tätig oder schloss sich hier in den Mauern dieses Arbeitszimmers ein und schien in seiner Freizeit noch mehr für die florierende Schule zu tun.
Kyric hasste es …
Ja, er hat seine Mutter … Aber sie war IMMER da.
Um mit ihm zu spielen.
Ihm vorzulesen.
Um ihn zu lieben, zu beschützen und zu trösten …
Sein Vater jedoch … Er war fast das genaue Gegenteil von all diesen Dingen.
Aus irgendeinem Grund schien er einfach nie genug Zeit zu haben.
Wenn Kyric also Zeit für sich allein mit dem Mann hatte, neigte er dazu, diese Zeit sehr ernst zu nehmen.
Mit all dem im Hinterkopf beendete der Junge das Versteckspiel und stand langsam auf, immer noch hinter dem schweren Vorhang verborgen.
Er war wütend.
Verletzt.
Traurig.
Warum musste er gerade jetzt arbeiten? Ausgerechnet jetzt?
Tränen stiegen in seine kleinen, runden, braunen Augen.
SEINE Zeit war SEINE Zeit!
Das war nicht fair!
Er arbeitete immer …
Kyric ballte seine winzigen Hände zu einer noch winzigeren Faust.
Er würde – hier und jetzt – seinem Vater eine Menge von seinem kleinen Verstand zeigen.
Er wollte den Vorhang beiseite ziehen, erstarrte aber, als sein Vater anfing, laut zu denken, und zwar zu der Person, von der er höchstwahrscheinlich annahm, dass es nur er selbst war.
„Zeit … der Tag hat nie genug Stunden."
Er schnaubte, als er schwer in seinen gepolsterten Stuhl hinter dem großen Schreibtisch aus arkadischem Holz fiel.
-Kyric steckte seinen Kopf gerade weit genug hinter dem Vorhang hervor, um zu sehen, was sein Vater vorhatte.-
Mit dem Rücken zu seinem Sohn öffnete der Mann die Schublade zu seiner Rechten und holte mehrere dicke und schwer aussehende Rollenhüllen heraus.
Mit einem weiteren Schnauben breitete er sie auf dem Schreibtisch vor sich aus und nahm eine dünnere, lange Rollenhülle heraus.
Diese war in jeder Hinsicht, die Kyric sich vorstellen konnte, ganz anders als die anderen auf dem Schreibtisch ...
Der Großteil des Dings war von einem tiefen und bedrohlichen Schwarz.
Noch schwärzer als jedes Schwarz, das der Junge je gesehen hatte.
Ober- und Unterseite waren mit schimmernden Goldplatten bedeckt, und ähnlich schimmernde Buchstaben bedeckten die schwarze Oberfläche und schienen sich zu bewegen und zu verschieben, während Kyric erstaunt zusah.
Sein Vater sprach erneut, während er die Schriftrolle an sein Gesicht hob und sie aufmerksam anstarrte, während er darüber nachdachte, was er nun tun würde.
„Arbeit, Arbeit, Arbeit … nie genug Zeit für meine Frau … mein Kind … meine Hobbys …"
„Mein erstes und einziges Kind …"
Die Worte lagen schwer in den Ohren des Kindes...
Sie lagen noch schwerer auf seinem kleinen Herzen.
Kyric hörte zu. Sog die Szene mit wässrigen Augen in sich auf.
„Nie genug Zeit... Bis jetzt."
Der Mann neigte leicht den Kopf und schloss die Augen.
Eine einzelne Träne rollte seitlich an seinem Gesicht hinab.
Eine Träne, die Kyric nie sehen würde.
Die Hände seines Vaters zitterten, als er die Schutzkappe des Rollbildbehälters packte und sie ganz leicht drehte.
Mit einem leisen Zischen und einer plötzlichen Hitzewelle begann schwarzer, wirbelnder Rauch über den Rand des Behälters zu strömen.
Der Mann kippte ihn um und ließ den lebendigen Rauch langsam auf den Schreibtisch vor ihm strömen.
Kyric verstand nicht, was er sah, aber es fühlte sich falsch an.
So falsch...
Die Wut und der Schmerz und die Traurigkeit, die in seiner Brust gewesen waren, verwandelten sich schnell in einen schweren Knoten aus Angst und Verwirrung.
Er konnte nicht wegsehen.
Der Rauch begann sich auf dem Schreibtisch vor seinem Vater und vor den Augen des erstaunten Jungen zu drehen und zu wirbeln.
Er drehte und drehte sich und wurde mit jeder Sekunde schwärzer und dunkler, bevor er schließlich in sich zusammenfiel, sich weiter faltete und verdrehte, bis er eine einfache Form annahm, die eher einem langen, einzelnen Stück Papier ähnelte, das aus einem Buch gerissen worden war, als einer echten Schriftrolle.
Dieses „Papier" war genauso schwarz wie der Rauch, aus dem es hervorgegangen war.
Genauso schwarz wie die Hülle, aus der es gekommen war.
Und wie die Hülle war es fast von oben bis unten mit betörend schönen, goldenen … Buchstaben bedeckt?
Nein.
Diese waren anders …
Kyric mochte es nicht anders.
Diese waren weniger Buchstaben und mehr Formen.
Dies waren das, was sein Vater als Siegel bezeichnet hatte.
Magische, mit Äther durchdrungene Symbole, die – wenn sie richtig verwendet wurden – den Ausgang fast jeder Situation – im Laufe der Zeit – verändern konnten, die man sich nur ausdenken konnte.
Eher ein „Vorschlag an den Äther" als ein eindeutiger „Aufruf zum Handeln", was wiederum eher das war, was Runen waren. Siegel arbeiteten mit der Zeit, wohingegen eine Rune viel unmittelbarer wirkte.
Stellen Sie sich eine Lawine im Vergleich zu einem Blitz vor.
Kyric hatte nie erlebt, dass sein Vater sich mit der dunklen Seite der Magie beschäftigte, aber er konnte – selbst in seiner Unschuld – spüren, dass das Ding vor seinem Vater böse war …
Die Stimme seines Vaters riss ihn aus seinen Gedanken.
Er sprach jetzt direkt mit dem Stück Papier, die Hände flach auf dem Schreibtisch zu beiden Seiten des Dings.
Seine Worte waren voller Überzeugung und Autorität.
„Komm, alte dunkle und hinterhältige Gottheit! Hüter der Tür!"
Er begann mit geradem Rücken und leicht nach hinten geneigtem Kopf.
„Komm und tue meinen einfachen Befehl, wie es unser Pakt verlangt!
Kyric konnte fühlen, wie subtile Wellen des Äthers seines Vaters den Raum durchfluteten und pulsierten, als sie über ihn hinweggingen.
Seine kleinen Hände und Füße kribbelten und juckten, als sie durch ihn hindurchgingen.
So eine Macht.
Das Papier vor seinem Vater begann heftig zu vibrieren, bevor es sich vom Schreibtisch erhob und seine Position direkt vor dem Gesicht des Mannes hielt.
Die Siegel begannen über die Seite zu springen und zu tanzen, wuchsen und veränderten sich, bevor sie sich zu drei Kugeln aus leuchtendem Gold vereinten.
Zwei Augen und ein Mund erschienen, wo einst Dutzende von Siegeln gewesen waren.
Kyric hatte noch nie so große Angst empfunden.
Seine kleinen Knie zitterten.
Seine Stirn war feucht von Schweißtropfen.
Sein Mund war knochentrocken.
Die leuchtenden Augen rollten mehrmals hin und her, bevor sie anhielten und sich auf das Gesicht seines Vaters konzentrierten Gesicht.
Ein tiefes, kaltes Kichern tropfte aus dem „Mund", der die dritte und letzte Kugel war.
Die Stimme, die diesem Kichern folgte, ließ den jungen Kyric sich in die Hose pinkeln.
Er betete im Stillen, dass das Tropfen weder die Aufmerksamkeit des Dings noch die seines Vaters erregte.
„Du weckst mich, Mensch …"
Es spuckte fast aus vor Verachtung für den Vater des Jungen.
Offensichtlich missfiel ihm diese Vorladung.
„Waaaas könnte so wichtig sein, dass du meinen Zorn riskierst?"
Die Stimme der Gottheit dröhnte durch den Raum.
Kyrics Vater schien von der bedrohlichen Präsenz und dem drohenden Ton des Dings unbeeindruckt.
Er verschränkte seine Finger auf dem Schreibtisch vor sich und starrte intensiv in die Augen, die der Gottheit als Augen dienten.
Er sprach ein einziges Wort.
„Zeit."
Diesmal lachte das Ding aus der Schriftrollenschachtel laut, das Papier zitterte vor Fröhlichkeit.
„Zeit ist relativ, oooooh, Wunschmensch … relativ und wertvoll … was …"
Der Mann unterbrach das Ding mitten im Satz.
„Ich kenne deinen Preis …"
Kyrics Vater fuhr fort und brachte das Gespräch in die nächste Phase.
„Gib mir nur noch ein bisschen Zeit, und was du suchst, wird dir gehören, oh mein Dämon."
Damit griff der Mann in seine Brusttasche und holte ein kleines Glasröhrchen hervor.
Dieses Röhrchen schien mit Blut gefüllt zu sein.
Kyric hoffte, dass es kein menschliches Blut war …
Sein Vater hob das Röhrchen über das Papier und schwang es langsam von links nach rechts und wieder zurück.
Die goldenen Kugelaugen folgten aufmerksam.
Das Papier sprach erneut.
Dieses Mal ein bisschen sanfter, ein bisschen weniger erniedrigend.
„Oooooh, Jungfrauenblut … wie machst du das?"
Fragte es mit einem wissenden und herablassenden Kichern.
Die Augen schienen ein bisschen heller zu leuchten.
Eine goldene „Zunge" erschien aus dem „Mund" und leckte über das, was seine Lippen gewesen wären.
Kyrics Vater war still und nicht amüsiert.
Das Röhrchen stoppte seine Schwingung.
„Wie?"
Er flüsterte so leise, dass Kyric es kaum hören konnte.
Der Kopf seines Vaters hing jetzt etwas tiefer.
„Nicht ohne Scham ...",
antwortete er.
Der Mund des Dämons verzog sich zu einem grausamen Lächeln.
Ein Deal würde geschlossen werden.
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Nochmals vielen Dank an alle für Ihre Zeit und Treue.
Ich kann nicht glauben, dass ich heute Morgen gerade die 13.700 Aufrufe überschritten habe!
Und 6.200 spanische Aufrufe noch dazu!
Sie sind alle unglaublich...
Sie haben keine Ahnung, wie viel Sie mir als meine geschätzten Leser bedeuten.
Wir sehen uns alle bald wieder hier, es gibt viele Orte, die man mit World Lore abdecken kann, und viel mehr Inhalt, der in den Teilen „Ursprung der Welt" und dergleichen präsentiert werden kann. Ich hoffe, Sie kommen alle weiterhin zurück und sehen zu, wie die Welt im Laufe der Zeit wächst und sich entwickelt.
Ich bin bald wieder bei Ihnen, ja?
Bis dahin"
Passen Sie auf sich auf.
Bleiben Sie gesund.
Bleiben Sie wachsam.
Gute Reise, meine Freunde.
-Redd.