Après avoir raccroché, la femme posa son verre de vin rouge et se dirigea vers la baie vitrée du sol au plafond.
Son reflet dans l'immense vitre reflétait ses yeux dénués d'émotion.
Elle s'équipa méthodiquement de poignards, et même ses talons aiguilles de cristal pouvaient servir d'armes mortelles.
Non sans avoir saisi une arme à feu.
Sous la poignée du pistolet était gravé un chiffre.
Neuf.
La femme empoigna lentement la poignée, son regard trahissant enfin une étincelle d'émotion, "Petit Neuf..."
Le temps passait en effet vite ; trois années s'étaient écoulées en un clin d'oeil.
Pourtant, elle n'arrivait toujours pas à croire que sa petite sœur cadette, toujours à ses côtés lors des missions, mourrait dans une explosion due à un accident expérimental.
Elle connaissait la prudence de sa petite sœur cadette, pour avoir travaillé d'innombrables fois ensemble avec le deuxième frère senior.
Dans leur secte, seuls les rangs comptaient, pas les vrais noms.
