Wie ein Blitz erreichte er Yang Mengchen; Long Xuanmo packte die Armlehnen des Stuhls, auf dem sie saß, und blickte mit pechschwarzen Pupillen auf sie herab, die kein Licht durchließen, sondern so wirkten, als würden in ihrem Inneren wilde Flammen brennen, ähnlich dem gespenstischen Feuer der Unterwelt, wild und doch eisig kalt, eine Kälte ausströmend, die einem das Herz in Angst und Schrecken erstarren ließ.
Der Titel des "Juvenilen Kriegsgottes" war nicht aus der Luft gegriffen, sondern in unzähligen Schlachten und Blutvergießen erarbeitet worden. Viele Menschen konnten dieser mit Blut getränkten, mörderischen Aura nicht standhalten.
"Was haben Sie gesagt?" Jedes Wort schien zwischen Long Xuanmos zusammengebissenen Zähnen hervorgepresst zu werden.
Yang Mengchen, die ihre Augenlider leicht hob, um Long Xuanmo anzusehen, trug einen gleichgültigen Ausdruck, völlig unbeeindruckt von der mörderischen Aura und Kälte, die von ihm ausging.
