Después de un rato, una melodía melancólica de erhu se deslizó desde el lago.
Todos en la isla miraron hacia allá, solo para ver a un anciano sentado solo en la proa del bote, tocando el erhu.
El sonido era lamentoso y lastimero, lleno de anhelo y tristeza.
Era una melodía que provocaba nostalgia, realzando la sensación del melancólico otoño.
En otoño se toca el erhu; en primavera, se rasguea el Guqin.
En la estación de la pena otoñal, solo el erhu acompaña el ánimo.
Lin Yingying, con el ceño fruncido, susurró:
—Este viejo todavía es bastante el joven artista.
Long Fei miró fijamente al anciano.
Él no era otro que el Anciano Mu, aquel que, cuando Long Fei llegó por primera vez a la ciudad, le hizo ganarse la vida recogiendo basura.
El pequeño bote se movía sin remos y se detuvo a más de cincuenta metros de la isla.
En la isla, Hemao Dekang desenfundó una Espada Longitud de Dongying y pulsó la hoja para producir sonidos extraños.
