Después de dos rechazos, Morava estaba aterrada. La depresión se apoderó de ella y aunque usualmente tenía un buen apetito, comía menos. La criada que venía a verla apenas mostraba interés en su salud. Morava le había pedido que llamara al curandero.
—Lo siento, mi señora —dijo la criada inclinándose ante ella—. El curandero está muy ocupado con las concubinas del Alfa mayor. Todas cinco están enfermas y el Alfa le ha ordenado curarlas.
Morava estaba acostada en la cama. Se levantó sobre sus codos y le gritó.
—¿Qué quieres decir? ¡Soy la reina de los Alfas! ¡Debería tener prioridad sobre esas condenadas concubinas! ¡Ve a decirle al curandero que venga aquí primero, o le diré al Alfa que has evadido mi solicitud!
La criada suspiró.
—Ya le he pedido al Alfa esta mañana, pero ni siquiera reconoció mi presencia. Sus guardias me pidieron que me fuera.
Morava estaba impactada. Su boca cayó al suelo. ¿Qué demonios estaba pasando?
—¡Estás mintiendo! —la acusó.
