Los párpados de Molly Walker se alzaron suavemente, sus pupilas eran completamente negras, una sonrisa burlona pero atractiva adornaba sus labios.
—Es una verdadera lástima, él no sabía lo maquiavélica que era hasta su último aliento.
Molly rió suavemente, riendo hasta que su nariz se congestionó un poco.
Michael Gallagher estaba muerto.
Qué tipo de persona era ella, él ya no podía verlo.
Isabelle Richardson abrió la boca, como si hubiera perdido el alma, mirando fijamente al suelo sin moverse.
Todo había concluido.
Molly ofreció una risa autodespreciativa, con las manos metidas en los bolsillos, las palmas escalofriantemente frías.
Inhalando profundamente, levantó ligeramente el pie, caminando lentamente fuera de la habitación.
Al salir de la prisión, el sol cegador le brilló en la cara, haciendo que le picaran los ojos.
Entrecerró los ojos incómodamente.
—Señorita Thompson... —Emma Smith corrió tras ella y la detuvo— ¿A dónde va? Déjeme llevarla.
