Sous les premières lueurs du jour, Nicholas, le Tueur d'Étoiles, tendit son bras pour soutenir le vétéran gravement blessé, Gleeward. Ils se tenaient au milieu d'une ruine dans le Quartier du Bouclier.
Il regarda les gens qui s'approchaient sans expression. C'étaient des douzaines d'équipes de patrouille entièrement équipées.
"Qu'est-ce qui ne va pas ?" Gleeward demanda au Tueur d'Étoiles avec impatience. "Ce ne sont que des patrouilles."
"Ce n'est rien." Le regard aiguisé de Nicholas balaya les patrouilles devant lui, ses pupilles se rétrécirent légèrement, "C'est juste un peu étrange."
Gleeward fronça les sourcils. "Étrange ?"
"Oui, l'édit de Sa Majesté," dit le Tueur d'Étoiles avec suspicion, "En toute logique, à part les Gardes de la Lame Blanche, aucune troupe n'a le droit de s'approcher près du Quartier du Bouclier…"
À ce moment, une voix masculine profonde et sonore vint de la foule des patrouilles,
"Est-ce bien Seigneur Nicholas ?"
