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Dans le ciel noir, un croissant de lune était suspendu haut en l'air. La froide lumière de la lune était comme une lame tranchante qui s'abattait sur le sol, soulevant le vent qui sifflait en passant.
Ce vent soulevait une partie de la neige sur le sol, se mêlant à la lumière de la lame tombant du ciel. Il balayait dans toutes les directions, faisant pencher légèrement l'herbe des Plaines Rouges.
L'allure de Xu Qing avançait tel un fantôme. Alors que la lumière froide de la dague brillait dans la nuit, le sang bouillant éclaboussait partout depuis les corps des desperados, atterrissant sur l'herbe rouge pliée par le vent.
Cependant, le mal contenu dans ce sang n'était pas qualifié pour faire fondre le froid ni pour diminuer la température du vent en cette nuit d'hiver. Il était méprisé même par l'herbe rouge ; elles se servaient du vent pour se pencher et secouer le sang de leurs corps goutte par goutte.
Des cadavres tombaient les uns après les autres.