Die Sonne ging gerade unter.
Thales ritt auf einem nagelneuen Sattel, den man auf ein Ross mit glänzendem Fell gelegt hatte. Er bewegte sich langsam vorwärts, während er nach Osten ritt.
Er blickte über die Schulter der berittenen Wache hinweg auf das Unkraut und den Rauch in der Ferne. Leise ließ er seine Gedanken schweifen.
Der Boden dort war anders. Er war anders als der von Nordland und der Wüste. Er war feuchter, fruchtbarer und flacher. Das war die Information, die er von irgendwoher erhalten hatte, nachdem er den Segen erhalten hatte, niemals verloren zu gehen.
"Eure Reitkünste sind sehr gut, Eure Hoheit. Gegen einen gut ausgebildeten Reiter würdet Ihr nicht verlieren."
Der Prinz war in die Empfindungen vertieft, die er durch den Segen, niemals verloren zu gehen, erhalten hatte, aber er wurde plötzlich aus seinen Grübeleien gerissen, als die Stimme aus dem Nichts ertönte. Schnell drehte er sich um.
"Graf Kroma."
