Es gibt nichts zu packen. Die wenigen Klamotten, die ich habe, habe ich meiner Mutter zu verdanken, die für mich einkauft, und ich habe kein Interesse daran, sie zu behalten, wenn ich abreise.
Ich nehme eine zerrissene Jeans und ein Hemd, dessen löchrigen Saum ich mit der Schere abgeschnitten habe, bis es absichtlich zerfleddert aussieht und nicht, weil es zu oft gewaschen wurde.
Die einzigen Schuhe, die ich habe, sind die Absätze, die ich trug, als sie mich nach Hause brachten. Die habe ich in einen Rucksack gepackt, den Phoenix mir aus seiner Schulzeit geschenkt hat. Obwohl er seit zehn Jahren auf unserem Dachboden steht, riecht er nach Marihuana, gemischt mit dem Zedernholz, aus dem unser Haus gebaut ist.
Der große Bruder war ein kleiner Rebell, schätze ich.
Ich habe ein Paar Turnschuhe, die eine halbe Nummer zu klein sind. Ich werde ein paar Blasen bekommen, aber ich kann mir irgendwo ein neues Paar kaufen. In denen ist es leichter zu laufen als in Stöckelschuhen.
