Les gouttes de pluie tombaient paisiblement et rencontraient la terre en dessous, mais leur puissance combinée transformait leurs murmures en rugissements de bêtes, recouvrant l'intégralité du Continent Central du son de leur crépitement.
Sur un sommet de montagne insignifiant quelque part en chemin, Damien était assis sur le toit d'une vieille cabane, fixant les nuages avec une expression perdue.
Ça faisait une semaine. Une semaine depuis le jour où Elena avait déversé le fond de sa pensée en entier, et une semaine depuis le jour où elle avait quitté ses côtés.
C'était une semaine calme. Une semaine solitaire passée au sommet de cette montagne inconnue.
La pluie peignait Damien de sa couleur, mais il ne bougeait pas. Il fermait les yeux et savourait l'atmosphère lugubre qui s'était créée autour de lui.
On aurait dit que la pluie apparaissait chaque fois qu'il en avait besoin, chaque fois qu'il avait besoin de temps pour s'immerger seul dans la paix et la tristesse.
