À côté de lui, Kloud était encore affalé, pleurant en silence. Astaroth avait du mal à comprendre la situation.
"Tout cela est de ma faute," murmura Kloud, la voix rauque.
"Ne te plains pas, cervelle de muscle. Expie ce que tu as fait, au lieu de t'effondrer comme un miroir brisé."
Astaroth se leva sur ses pieds. En le regardant, Aberon appréciait l'éclat dans ses yeux.
"Je suis d'accord avec le vieil homme Aberon. Arrête de t'apitoyer sur toit-même. J'ai vu ce que la possession démoniaque fait à quelqu'un. Au lieu de pleurer ici seul, tu devrais être là-bas, à t'excuser auprès des survivants."
Astaroth pointa vers le centre du campement, où le feu brûlait toujours.
Kloud leva son visage rempli de larmes, voyant où Astaroth pointait.
"Je ne peux pas. J'ai tué mes amis. Leurs amis. J'ai enlevé aux survivants le moyen de se sentir accomplis en fin de journée. Je ne pourrai jamais les affronter à nouveau."
Le visage d'Astaroth se transforma en un masque de colère.
