L'odeur âcre de la chair brûlée envahit ses narines alors qu'il se rapprochait de la source de l'agitation, et la fumée pénétra dans ses yeux.
Des cris de terreur et de désespoir remplirent l'air, et le bruit du métal s'entrechoquant retentit à ses oreilles.
Michael serra les dents à la vue des cadavres à moitié brûlés de son peuple qui entrèrent dans son champ de vision au moment où il s'approchait de la broussaille qui le séparait de la terreur du champ de bataille.
Pour la première fois, les sujets de Michael mouraient. Ce n'était pas comparable au moment où il avait tué Fenrir. Au contraire, le cœur de Michael avait l'impression qu'une aiguille brûlante le transperçait encore et encore tandis que sa tête s'alourdissait à mesure que davantage de personnes mouraient.
Son esprit était en désordre et il regrettait d'être arrivé trop tard pour protéger tout le monde. Il avait échoué à sauver ceux qu'il avait juré de protéger.
