Palais de Luxton.
"Votre Majesté," commença Easton. "La fille avec qui vous avez dansé pourrait être la—mmf !" Weston plaqua une main sur la bouche de son frère.
"Que viens-tu de dire ?" le Roi médita. Un sourire inhabituel reposait sur ses pleines lèvres. Son visage était incroyablement calme. C'était dans sa nature de garder son sang-froid. Le monde pouvait être en chaos et il resterait maître de ses émotions.
"Rien," Weston interrompit brusquement son jeune frère. "Je crois que Easton a bu quelque chose d'étrange lors du bal," ajouta-t-il précipitamment.
Easton béa devant la… c'était quoi déjà ? Dixième ? Onzième ? Vingtième ?! Insulte de la nuit!
Easton arracha la main de son frère. "Je suis parfaitement sobre, c'est toi qui es ivre mort," siffla-t-il à son jumeau.
Bon sang, voilà pourquoi les gens disent de lui qu'il est le plus beau. Easton n'était jamais en plein pinaillage, ni avec une moue contrariée sur son visage. Contrairement à Weston, le rabat-fête, qui affichait toujours une moue ou un regard noir. Il n'y avait pas de juste milieu.
"Je maintiens ce que j'ai dit, Votre Majesté," réitéra Easton.
Easton ouvrit la bouche pour en dire davantage, mais une main lui fut de nouveau plaquée dessus. Il faillit vomir sur place.
"Il est mentalement instable, Votre Majesté," grimaça Weston. "Laissez-moi l'emmener chez le docteur pour lui prescrire des médicaments."
Le Roi laissa échapper un petit ricanement. Idiot et plus idiot se disputaient devant lui. Eh bien, aussi idiot que le génie de la nation puisse l'être. Weston, précisément. Le Seigneur sait qu'Easton s'était miraculeusement endormi sur tous ses examens avant qu'il puisse démontrer son potentiel.
"Je dis juste, la fille avec qui vous avez dansé—mmph !" Easton hurla dans la main de son frère aîné.
Easton venait de s'extirper de l'emprise insupportable, seulement pour y être forcé à nouveau.
"Veux-tu arrêter ?" siffla-t-il. Il pourrait disparaître au bout de la pièce en un clin d'œil, mais la vitesse inhumaine serait inutile avec Weston. Bien que tous les Vampires n'aient pas ce privilège.
La puissance et la force d'un Vampire diminuaient à mesure que leur sang était souillé d'impureté. Peu de Pur-Sangs dans le monde possédaient encore la magie de leurs ancêtres. Enfin, aussi loin que remontent leurs ancêtres, considérant que les Pur-Sangs ne meurent jamais de causes naturelles.
"Je vais le dire," s'emporta Weston à l'égard de son frère. Comme ça, il pourrait expliquer le raisonnement extravagant de son frère.
Parfois, Weston souhaitait que sa mère se soit arrêtée à lui. Pourquoi la nature avait-elle suivi son cours et lui avait-elle accordé un second fils ?
Le Roi buvait tranquillement son vin dans un verre de cristal. Bien qu'il n'ait pas de sensibilité à la lumière, il préférait qu'elle soit éteinte. Avec les larges fenêtres de la pièce et le pâle éclat du clair de lune dans l'obscurité, il n'en avait de toute façon pas besoin.
Le Roi appréciait la solitude. Elle était réconfortante. Les ombres étaient son domaine et son royaume. Il commandait les ténèbres avec une grande aisance, alors que d'autres Pur-Sangs luttaient juste pour faire bouger les ombres. Peut-être était-ce pour cette raison qu'on lui avait attribué le titre embêtant de Roi.
Lorsque les Vampires ont remporté la guerre il y a un siècle, c'est lui qui la dirigeait. Il avait rejoint l'armée par pure ennui. Inopinément, il a gravi les échelons, a mené la bataille sanglante, et s'est vu attribuer un trône prestigieux.
"L'imbécile à mes côtés," cracha Weston, "pense que la fille avec qui vous dansiez est la Rose d'Or de la prophétie."
Le Roi sirota son vin. La douceur de la boisson ancienne se répandit sur sa langue et il lécha ses crocs. Ce n'était pas aussi doux que sa petite biche. Qu'elle était charmante.
"Cependant, il pense que n'importe quelle fille aux cheveux blonds frappants et aux yeux verts est la Rose d'Or," rappela Weston. "Comme la dernière fois qu'il a cru que la nouvelle servante du palais était la fille de la prophétie."
"C'est parce que son nom était littéralement Rosie et qu'elle correspondait à la description !" s'exclama Easton.
Weston soupira profondément. Parfois, même lui croyait que le népotisme avait donné à Easton sa position. Comment l'conseiller de Sa Majesté pouvait-il être si… si… indéniablement stupide ?
"La prophétie est un pur mensonge," déclara platement Weston. "Chaque décennie, le surveillant murmure la même chose. La Rose d'Or est censée apparaître lors d'une pleine lune le dixième mois de l'année. Nous essayons depuis cinq décennies maintenant, et elle ne s'est toujours pas manifestée."
Weston pressa ses lèvres ensemble. "Le bal est une perte d'argent et de temps."
Easton grogna. "Ce n'est pas comme si Sa Majesté manquait de fonds pour organiser des bals pour le reste de l'éternité."
Weston lança un regard terrifiant à son frère. Ses yeux bourgogne brillaient de malveillance. S'il pouvait remonter le temps et se débarrasser de ce petit chiot, il le ferait. Mais cela faisait un siècle et demi que ce fou était né. Il ne servirait à rien de se débarrasser de son frère bien-aimé, quel que soit son idiotie.
"Aussi amusant que ce soit de regarder Idiot et plus idiot se disputer devant moi, je vais me distraire avec quelqu'un d'autre," finit par déclarer languidement le Roi.
Sa voix était basse et douce, comme la liqueur qu'il préférait. Sa présence était aussi enivrante que l'alcool. Il était certain de ses propres charmes.
"Votre Majesté," insista Weston. "Au moins, dites-nous où vous allez. Vous n'avez pas besoin de ma protection, mais c'est mon devoir de vous garder en sécurité."
Sa Majesté se leva de la chaise dorée au siège en velours rouge. Sa main effleura nonchalamment les bords du bureau. Il effleura l'or mince qui reposait sur la surface plate.
"C'est juste comme vous l'avez dit," parla nonchalamment le Roi. "Je serai bien."
Weston ouvrit la bouche pour protester et la referma. Il avait cligné des yeux une fois et le Roi avait disparu. Une fenêtre était grande ouverte. Le vent hurlait, ses griffes tirant sur les rideaux de mousseline qui flottaient faiblement contre lui.
"Parti comme le vent," complimenta Easton.
"Nous essayons de le rattraper," proposa Weston.
"Tu sais que c'est impossible. Nous pouvons être des Pur-Sangs, mais Sa Majesté excelle en tout," réfuta Easton.
Easton aurait souhaité mentir. Mais c'était vrai. Sa Majesté était un homme qui pouvait donner une conférence sur les théories de la physique, suturer une plaie, dompter une bête, la liste est longue. Et il le ferait en moitié moins de temps qu'un véritable expert.
Il n'y avait que trois Pur-Sangs dans tout le pays capables de rivaliser avec le Monarque de Luxton. Tous les autres n'étaient que de ternes comparaisons.
"Et même pas la peine de penser à suivre d'éventuelles pistes. Il ne laisse jamais de trace," mentionna hâtivement Easton.
Weston soupira de nouveau. À ce rythme, ses cheveux allaient blanchir. Malgré sa chevelure d'encre noire et son incapacité à vieillir, il lui serait impossible de devenir naturellement gris. Il se stressait trop. Pour aucune raison apparente et ce serait entièrement de sa faute.
"Maintenant, nous devons aller finaliser les préparatifs de demain," annonça Easton. Il était finalement le responsable. Ce n'était amusant de plaisanter qu'en présence de Sa Majesté.
"Ugh, je te laisse les frous-frous et l'amusement à ta discrétion," rétorqua Weston.
Weston agita la main et se dirigea vers la porte. La décoration et les tâches diverses comme celle-ci n'étaient pas son domaine de prédilection. C'était le hobby d'Easton, puisqu'il avait la patience d'un saint. C'était difficile de croire qu'ils étaient issus du même ventre.
S'ils n'avaient pas des traits semblables, les gens penseraient qu'ils étaient simplement de proches amis. Malgré qu'ils soient nés à moins de dix minutes d'intervalle, Weston et Easton n'avaient pas des personnalités identiques. Le premier avait le charme d'un instructeur strict et le second le charisme d'un camarade de jeu espiègle.
"Juste comme Sa Majesté l'a dit," grogna Weston, "différents, comme le jour et la nuit."
Weston aurait souhaité savoir où était le Roi jour et nuit. Essayer de trouver l'homme rusé était comme essayer de trouver des fleurs en fleurs en hiver. C'était une tâche qu'il ne s'embêtait plus à tenter.
Cette nuit particulière, il allait apprendre à regretter ses actions.