(Perspective de Bleue)
Si je lui disais de leur faire du mal, il le ferait, je savais qu'il ne se poserait plus de questions. Peut-être aurais-je dû lui dire. Mais pour une raison quelconque, je ne voulais pas le faire. Tout ce que je voulais c'était les laisser voir et souffrir de l'intérieur.
« Tu ne viens pas ici d'habitude ? » ai-je demandé.
« Non. Ça fait longtemps que je n'étais pas venu ici. »
« C'était quand la dernière fois ? »
« Probablement il y a onze ou douze ans, » a-t-il répondu normalement.
« ... »
« Il y a onze ou douze ans ? On dirait que ce n'est pas du tout chez lui. Comment peut-on rester à cet endroit et ne pas venir sur le toit pendant douze ans ? »
« Peut-être parce que cette personne c'est moi. »
Chaque fois qu'il lisait mes pensées et me répondait, je devais me rappeler encore et encore qu'il pouvait lire les pensées et que je devais faire attention à ce que je pensais. Et si je le vexais d'une manière ou d'une autre ? Il allait sûrement me punir.
