Atticus paraissait sceptique.
Daphné n'avait pas vu autant d'expression sur son visage depuis la fuite d'Eugene Attonson. Depuis cet événement, il semblait que la seule chose qu'elle l'avait vu exprimer était soit de la colère, de l'irritation, ou une soif de sang.
« Tu es sûre ? » demanda-t-il. « Si tu es mal à l'aise avec ça, tu n'as pas à te forcer. »
Le cœur de Daphné s'affaissa. Que voulait-il dire par là ? Est-ce qu'Atticus ne voulait finalement pas partager un lit avec elle après tout ? Était-il vraiment si dégoûté par elle que même dormir ― innocemment, qui plus est ― côte à côte lui répugnait à ce point, au point de ne pas pouvoir le supporter même juste pour une nuit ?
Tout à coup, sa poitrine lui semblait compressée par mille chaînes de fer. Cela l'accablait tellement qu'elle trouvait difficile de respirer. Ses yeux piquaient et sa respiration était saccadée.
La sensation de rejet était suffocante. De penser qu'elle avait infligé ça à Atticus tout ce temps.
