Atticus avait sévèrement sous-estimé les capacités de cette femme à boire.
'Daphné' avait déjà vidé au moins six verres de vin rouge et une flûte de champagne, et pourtant, elle tenait encore debout, pétillante et rayonnante comme toujours. Elle se mêlait aux invités, entraînant pratiquement Atticus avec elle alors qu'elle faisait son tour.
Cela, selon Atticus, était un signe suffisamment clair que cette femme n'était définitivement pas sa femme. Daphné n'aurait pas pu marcher droit après le troisième verre, encore moins se pavaner comme les rennes de Saint-Nicolas.
Finalement, les femmes qui étaient venues présenter leurs vœux partirent, laissant de nouveau le couple seul. 'Daphné' se frotta le cou douloureux, jetant un coup d'œil à Atticus pour une fraction de seconde, le désir ourlant ses yeux.
"Mes épaules et mon cou sont si douloureux…" elle grogna, un gémissement inclinant son ton à la fin de sa phrase. "Pourrais-tu me masser?"
