Le sang giclait sur les murs de pierre des cellules du donjon, diffusant immédiatement dans l'air une odeur de cuivre familière.
Atticus exhalait lourdement, secouant sa main pour s'en débarrasser des taches rouges qui avaient souillé sa peau. Lentement, il s'accroupit pour faire face à l'homme gisant face contre terre dans une flaque de son propre sang. Le roi affichait un rictus menaçant, frappant du dos de son index sur la tête de l'homme.
"Je te suggère de parler avant que je décide de te soulager de ta langue," prévint Atticus. "Il semblerait que tu n'aimes pas trop l'utiliser, après tout. Elle ne te manquera probablement pas tant que ça."
Lucien Seibert cracha une gorgée de sang avant de révéler un sourire écarlate. L'une de ses dents avait été arrachée par Atticus, roulant maintenant dans la flaque de sang à côté.
"Peut-être pas," dit-il, "mais les dames, certainement."
