De repente, ele cobriu a boca com a mão e tossiu. Um gosto doce e metálico inundou sua garganta. Tremendo, ele abriu a mão e, com certeza, viu riscas de sangue em sua palma.
"Me pergunto quantos anos mais eu ainda posso aguentar," suspirou Chen Zhong, colocando no chão as ervas medicinais que tinha estado carregando nas costas. Ele então preparou uma infusão medicinal. O lugar que ele havia escolhido para se estabelecer era bom, abrigado contra uma montanha intacta. Um lugar com montanhas e águas, era um lugar adequado para o eterno descanso.
Ele não tinha filhos. Então, antes de sua morte, pretendia ajudar a tratar as doenças dos moradores da aldeia. Pelo menos, quando morresse ali, ele teria um terreno de sepultura ao invés de apodrecer de maneira descerimoniosa.
Se ele não tivesse aceitado por acaso uma discípula que pudesse continuar seu legado, talvez já estivesse morto. Ele queria viver mais alguns anos e ensiná-la tanto quanto pudesse.
