Por la noche, Wei Ting volvió cansado del viaje.
Su Xiaoxiao nunca preguntaba qué hacía fuera.
Hoy era diferente. Emitía un fuerte olor a sangre.
—¿Estás herido? —preguntó Su Xiaoxiao.
—No, no es mi sangre —dijo Wei Ting.
Entonces debió de haber matado a alguien.
Su Xiaoxiao continuó seleccionando la luz y haciendo bordado. Los tres pequeños dormían plácidamente en la cama.
Wei Ting parecía haber regresado a un tiempo muchos años atrás.
Su padre había vuelto del campamento militar, y su madre estaba remendando su ropa en la habitación...
Pero ahora, su padre y su hermano habían muerto en batalla, y su madre se había mudado al salón del templo.
—Está alterada. Pruébatela.
Su Xiaoxiao cortó el hilo con los dientes, guardó la aguja de bordar y se levantó con la ropa.
Wei Ting hizo una pausa. —¿Para... mí?
—Compré ropa para toda la familia. Tus puños estaban un poco cortos. Dejé caer el dobladillo —viendo que no se movía, Su Xiaoxiao se acercó a él—. Baja la cabeza.
