No meio do pátio, havia uma pequena mesa com pedras de amolar e outras ferramentas em cima dela.
Greg Jensen sentou-se atrás da mesa, afiando diligentemente uma faca de gravura.
A faca de gravura foi encontrada em seu estojo de lápis do ensino médio, do qual tudo o resto havia sido queimado até as cinzas, mas a faca estava perfeitamente preservada.
Depois de tantos anos, havia algumas marcas de ferrugem na lâmina, e a borda já não estava afiada; era necessário reafiá-la.
Como se não visse Brandon Brent, Greg continuou a baixar a cabeça e a afiar a faca.
Vendo isso, Brandon nem se atreveu a respirar pesadamente; ele ficou lá contido, de vez em quando lançando um olhar furtivo a Greg pelo canto do olho.
O silêncio voltou a cair no pátio, com apenas o som da faca sendo afiada, fazendo arrepiar o couro cabeludo.
Brandon sentiu um calafrio no coração e várias vezes não conseguiu deixar de querer chamar por Greg, mas acabou se segurando a cada vez.
