—Señora Qin, Joven Maestro Ying, la comida está lista. ¿Por qué no descansan un momento y comen primero? —el anciano encargado de cocinar se acercó a saludarlos. Si Mo Ruyue y Gu Ying no comían primero, no importaba cuánta hambre tuvieran, no tocarían sus cuencos.
—No tenemos hambre. Coman ustedes primero, aún tengo cosas que hacer —Mo Ruyue caminó directamente hacia las víctimas del desastre que estaban atadas y tiradas a un lado. Todavía tenía a alguien a quien interrogar.
El hombre había sido cautivado por el olor del porridge de mijo. Miraba fijamente la olla humeante y no podía evitar tragar saliva.
—¿Quieres comer? —Mo Ruyue se paró a su lado, bloqueando su vista.
El hombre asintió con la cabeza vigorosamente e incluso estiró el cuello para mirar la olla.
—Dime, ¿cómo llegaron aquí? —las víctimas del desastre se quedaron estupefactas. Levantaron la cabeza para mirar a Mo Ruyue y tragaron fuerte.
