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Tras anunciarse, el mago de la corte entró a la sala del trono. Llamarlo sala era realmente un desprecio.
Era una gran cámara, con un techo que se elevaba alto en el aire, tanto que si uno no miraba hacia arriba, no lo vería.
El área que cubría también era masiva, siendo de cincuenta metros de ancho por cien de largo. Al final de la sala del trono, un conjunto de escaleras conducía a un trono que dominaba toda la cámara.
En dicho trono estaba sentado un elfo de ceniza. Parecía aburrido y habría preferido no estar allí en absoluto.
En cuanto las puertas se abrieron y el mago de la corte hizo su entrada, miró perezosamente hacia la puerta.
El hombre observaba cómo los invitados entraban a la cámara, examinando a cada uno detenidamente. Reconocía a algunos, y a otros no.
Entonces fijó su mirada en el viejo Aberon.
—¡Aberon! Viejo amigo. ¿Has entrado en razón y vienes a jurar tu lealtad a la corona? —preguntó el hombre a Aberon.
