El olor penetrante de la carne quemada invadió sus fosas nasales a medida que se acercaba más a la fuente de conmoción, y el humo entraba en sus ojos.
Los gritos de terror y desesperación llenaban el aire, y el sonido del metal chocando contra metal resonaba en sus oídos.
Michael apretó los dientes ante la vista de los cadáveres medio quemados de su gente que entraron en su campo de visión en el momento en que se acercó al matorral que lo separaba del terror del campo de batalla.
Por primera vez, estaban muriendo los súbditos de Michael. No era comparable a la vez que había matado a Fenrir. Por el contrario, el corazón de Michael sentía como si una aguja ardiente le apuñalara una y otra vez, mientras su cabeza se hacía más pesada a medida que más gente moría.
Su mente era un caos y lamentaba haber llegado demasiado tarde para proteger a todos. Había fallado en salvar a aquellos a quienes había jurado proteger.
