Atticus soñó con un lugar envuelto en intenso fuego.
Las llamas rugían a su alrededor, chamuscando el mismo aire que respiraba. Aunque el fuego era parte de él, el calor era abrumador.
Su piel ardía, su garganta estaba reseca como si no hubiese probado agua en décadas, y aún así, no podía moverse.
Sus músculos se sentían como plomo, anclados al suelo, el peso del fuego presionando sobre él, implacable.
El pensamiento de la muerte parpadeó brevemente en su mente. ¿Era así como terminaría?
—¡Atticus! —gritó una voz.
—¡Atticus! —volvió a resonar la llamada.
Una voz cortó a través del infierno, llamando su nombre. Era lejana, pero inconfundible—una voz que siempre le había traído calor, amor y seguridad.
Mamá.
El rostro de Anastasia fulguró en su mente—sus rasgos retorcidos de dolor, su piel ardiendo en el fuego que los rodeaba a ambos.
El corazón de Atticus se contrajo. El dolor era insoportable, el calor sofocante, pero no podía ignorar su llamada.
No podía dejarla sufrir.
