—¿Cuál fue el nombre que se le dio entonces? ¿Qué era? ¿Qué era? —una voz espectral preguntaba ansiosamente.
—Magia de sangre... así la nombró el señor oscuro. Pero ay, el arte hace mucho que se perdió... junto con la sangre de una docena de dragones usada para forjar el arte. Diría que es, en verdad, una lástima... era tan gloriosa como la nigromancia. —se lamentó una segunda voz espectral.
—No estaría tan seguro de eso. La magia de sangre es solo una de las muchas artes oscuras perdidas. —afirmó la tercera.
Y entonces, como siempre sucedía, comenzaba la riña y se prolongaría durante bastante tiempo.
Las cejas de Xenon se fruncieron y apretó y aflojó los puños, caminando inquieto de un lado a otro de la habitación y había estado en eso durante un buen rato ya, pero aún no podía concentrar sus pensamientos.
Habían pasado días, demasiados días y las voces en su cabeza no habían cedido ni un poco. Solo parecían volverse más fuertes y persistentes.
