Nora était blême comme un linge.
Elle repensait à la journée, il y a cinq ans, où elle avait accouché prématurément...
Elle se souvient très clairement qu'elle était dans une clinique privée à cette époque. Les murs blancs s'écaillaient et la salle d'accouchement était très sombre. Il n'y avait qu'un médecin et une infirmière, et ils ne semblaient pas très professionnels.
Elle était allongée sur le lit d'accouchement froid, sans la moindre dignité.
Elle ne se souvenait plus de la douleur de l'accouchement. Tout ce dont elle se souvenait, c'était la petite main agitée qui émergeait de la couverture enveloppant son fils lorsque son père l'a emmené.
C'était si petit... comme si c'était de la taille de son doigt.
Elle avait voulu se lever et reprendre son enfant, mais son ventre avait commencé à faire des siennes à nouveau.
