"Cuidado com a sua frente! Faça seus tiros valerem!" James gritou sobre os rugidos de Magelocks, sua garganta dolorida pela fumaça espessa da arma que ele inalou. "Mire baixo, mire baixo!"
O recuo do M1 Magelocks era muito mais forte e poderoso comparado ao propulsor químico sem fumaça das armas de fogo modernas. Durante os testes do M1 Magelock, verificou-se que a força do recuo tende a chutar o focinho levemente. Portanto, durante o treinamento, os instrutores perfuraram os recrutas para disparar baixo, para compensar o recuo poderoso.
James se inclinou na parte de trás do seu Magelock e espiou as vistas, esperando a fumaça suja da arma desaparecer. Ele liderou suas vistas um pouco diante de um Orc tentando atravessar a terra de ninguém, mirando aproximadamente na área onde ele estimava que o Orc chegaria. Quando a fumaça se dissipou, ele rapidamente reajustou sua mira e apertou o gatilho e foi recompensado imediatamente com um chute doloroso no ombro, seguido por um latido alto e uma densa nuvem de fumaça suja e a bala de chumbo revestida em aço de 6,5 mm pesando 13,3 gramas levou quase um segundo para percorrer os curtos 300 metros e beijar a parte superior do tronco do Orc que atacava.
A pele grossa do Orc não resistiu à bala de chumbo pesada que entrava pela parede torácica e quebrou as costelas superiores do Orc, antes de crescer rapidamente e se fragmentar em dois pedaços, com um pedaço espiralando para baixo e para fora pelas costas, perdendo as costelas traseiras e deixando uma ferida de saída do tamanho de um punho. O outro continuou em um leve ângulo, rasgando o pulmão superior esquerdo antes de se alojar na escápula.
O Orc caiu para trás com um grito de guerra cortado em um gorgolejo, o fragmento gasto saindo de suas costas, bateu e machucou seu companheiro atrás dele antes que os dois caíssem em um emaranhado de corpos. O Orc atordoado sentou-se e esfregou a área em sua barriga, onde a bala gasta o atingiu, levantou-se e gritou um grito de guerra antes que outra bala soprasse metade do braço direito, deixando-a pendurada pelos restos dos músculos e pele do bíceps.
O Orc gritou de raiva e dor, caindo de bunda novamente. Ele pegou um sabre descartado e cortou os restos de seu braço aleijado. Cerrando os dentes, o Orc rosnou e continuou carregando ainda mais devagar do que antes, enquanto vazava sangue enegrecido de sua ferida, juntando-se ao resto de seu tipo, correndo em direção às paredes.
A passagem estreita e as barricadas de arame farpado conduziam os Orcs a uma zona de matança enquanto tentavam navegar. Alguns dos orcs tentaram escalar os arames das farpas, apenas para que os farpas os prendessem e emaranhass, enquanto outros cortam e cortam as barricadas.
Os defensores da Marinha fizeram bom uso dessa situação para atirar nos orcs reunidos, prendendo-os. A passagem logo ficou escorregadia de sangue e um pequeno monte de corpos se formou ao redor dos arames das farpas, onde os orcs mais inteligentes assumiram o controle sob os corpos caídos de seus próprios parentes.
Na parte traseira, dezenas de catapultas orcs de aparência grosseira foram transportadas para o seu alcance efetivo de arremesso e pedras extraídas das encostas da Serra Sawtooth foram jogadas nas paredes, a maioria delas ficando aquém e colidindo com sua própria espécie.
Urka, o Feroz, estava no topo de uma pedra para ver melhor o campo de batalha. Ao longe, fumaça nublada constantemente surgia das paredes, obscurecendo os defensores de vista. Ele rosnou, este é o terceiro ataque do dia, e com apenas algumas horas de luz do dia, e ainda não há progresso. Fazia dois dias desde que começaram o ataque, mas eles não conseguiram quebrar as defesas das peles moles!
"Será que o Elder descobriu quais feitiços essas peles moles amaldiçoadas estão usando?" Urka se virou e olhou para o xamã mais velho, coberto por uma capa com capuz de pele de animal. Símbolos misteriosos foram pintados com sangue adornado por toda a capa, enquanto tatuagens caóticas que fazem os olhos se arrepiarem podiam ser vistas nas mãos expostas pelos xamãs.
"Portador de Guerra Urka", o Élder Xamã cumprimentou com a palma da mão voltada para Urka, "O Élder não tem idéia de que poder ou magia são esses." Uma voz baixa e rouca veio da figura encapuzada. "Os espíritos estão confusos."
"Confuso?" Urka saltou da pedra, aterrissando pesadamente no chão molhado e rochoso, causando uma ligeira rachadura no chão duro. "Urka acha que é melhor você falar mais com os espíritos. Aquela magia amaldiçoada está matando nosso clã em centenas e, no entanto, o clã não conseguia nem alcançar as paredes!"
Urka olhou para a parte traseira das catapultas, onde fileiras de peles macias de casaco azul armadas observavam com mais outras pessoas sentadas vagarosamente nas montarias. A essa altura, ele odiava aquelas peles macias e azuis mais do que o inimigo nas paredes, se não fosse o chefe que aceitou esse trabalho em troca de suprimentos de inverno, eles não teriam que inclinar a cabeça para esses malditos fracos .
Um trio de peles macias cavalgando naqueles dragões sem asas subiu diante dele, olhando para Urka dos poleiros de suas montarias. O olhar de desdém na pele macia enfureceu Urka, mas ele manteve a calma, estreitando os olhos para o motociclista que estava vestido com uma elegante armadura ornamentada com uma espetacular pluma vermelha no capacete.
"Por que você ainda não está pressionando o ataque?" A pele macia e macia perguntou, usando o nariz para olhar para Urka. "Meu Senhor espera que você já tenha dominado as paredes. Por que você ainda está lutando aqui? Pelo exame mágico, claramente, os rebeldes só têm menos de 400 defensores. Os Orkin são tão fracos que não podem ganhar uma força menor que um décimo dos seus números? " Ele zombou do Orkin reunido.
"Urka entende", Urka abaixou a cabeça, seus olhos brilhavam perigosamente. De repente, ele teve uma ideia. Mantendo a cabeça baixa, ele sorriu maliciosamente. "Urka mostra vitória ao Grande Senhor! Venha, venha!" Ele pediu que a pele gorda e macia de seu dragão o seguisse enquanto falava em comum.
"O exército de Urka está atacando em grandes números agora!" Urka gesticulou em torno dele enquanto guiava as peles macias para a frente na linha de frente. "Venha ver, aqui a melhor visão da vitória!"
"Hmph, é bom que você esteja finalmente atacando seriamente, este senhor testemunhará sua vitória do que!" O nobre cheirou o nariz e cutucou seu dragão para seguir Urka, seus dois retentores seguiram obedientemente para trás.
"Aqui aqui!" Urka fez um gesto excitado, mantendo a cabeça baixa, curvando-se e raspando a pele macia e odiada. Ele os conduziu bem à vista do desfiladeiro, o glamour da batalha para todos verem.
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Lord Dialar, filho de um nobre do Captial, juntou-se ao exército de Duke Sturm para aventura, guerra e riquezas. Quando ele chegou ao campo de batalha, as histórias de glória e glamour eram muito diferentes daquilo que os bardos cantaram e contaram nos Clubhouses dos Cavalheiros no Captial. Ele não esperava que a marcha fosse tão ... suja. Havia lama por toda parte, de calça, roupa íntima, botas e meias! E o Oerkin, o animal bárbaro e bobo da vida, cheirava pior do que qualquer coisa que ele já conheceu. Ele tentou evitar o contato com o Oerkin para evitar que o cheiro o contaminasse.
Quando o idiota Oerkin o levou à subida na frente, uma vista apareceu de repente diante dele. O campo de batalha em toda a sua glória podia ser visto claramente de onde ele montou seu dragão. Ele podia ver as paredes borradas pela fumaça de seus feitiços para o Oerkin invadir e morrer através da passagem estreita para alcançar as paredes. Os gritos de guerra e ecos de trovões rolaram sobre ele, e ele sentiu seu sangue subir.
"Que espetacular!" Lorde Dialar sussurrou para si mesmo. Ele olhou para o campo de batalha, sonhando acordado como general e dando ordens às centenas e milhares de soldados sob seu comando quando um repentino zumbido e um tapa úmido soaram, pintando suas escoltas molhadas com sangue e pedaços de osso e matéria cerebral.
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O cabo Drake, escondido em uma das torres de paredes blindadas, inclinou a cabeça para longe da mira, enquanto trabalhava suavemente o parafuso de seu rifle especialmente personalizado. "Boa matança", sussurrou o soldado Kont, com o rosto colado nos binóculos montados no tripé. "Quem em sã consciência usa uma pluma tão colorida para lutar? É como pintar um olho de boi nas costas e nos pedir para atirar nelas!"
Drake deu um pequeno sorriso, alguns meses atrás, pensando que Kont teria adorado usar uma pluma grande e colorida em seu capacete e desfilar ao redor, agora, depois de aprender a atirar, sua mentalidade havia mudado bastante.
Ele empurrou o ferrolho para trás, abrigando uma nova rodada em seu novo brinquedo, o M3 Magekiller, Rifle Anti-Material. Equipado com uma mira 10x destacável e miras de inclinação de 45 graus, um bipé implantável e um cano pesado flutuante livre de 29 "ou 74 cm de comprimento com um freio de boca integrado.
Ele pesa 11,2 kg descarregado e dispara uma bala de calibre .50 (12,7 mm). Possui um compartimento de caixa destacável com capacidade para cinco rodadas. Usando o mesmo design do Magelock, o disparador trabalha o parafuso na câmara de uma rodada a ser disparada. O M3 Magekiller tem uma velocidade de focinho de 853 m / se um alcance efetivo de até 1.100 metros.
"É um tiro mortal a 674 metros de distância", relatou Kont, continuou olhando para o grupo na pequena elevação. "Você quer derrubar outro?"
Drake olhou de volta para a elevação, vendo os Orcs rolando para se esconder ou se dispersando, deixando o dragão em pânico com metade de um cadáver ainda montado nele. Os dois soldados pareciam tentar descobrir o que havia acontecido ainda e Drake sentiu pena deles. "Acho que isso deve ser bom o suficiente por enquanto. Vamos ver se existem trolls ou atiradores de catapulta expostos para atirarmos".
Kont assentiu e continuou a explorar com seu bino. "Contato, à esquerda da subida, ao lado da catapulta. Onze horas."
Drake mudou de corpo e viu a catapulta exposta. "Eu tenho um alvo à esquerda da subida, carregando uma catapulta."
"Esse é o seu objetivo, verifique paralaxe e mil." Kont olhou através de seu bino e viu o alvo que Drake estava vendo.
Drake ajustou seu escopo e lê o mil em seu escopo. "1,46."
Kont verifica duas vezes sua própria leitura e descobriu que ela também está dentro de 1,4 e digitou os dados no software de balística de seu tablet. "Verifique o nível, segure mais de 2.8."
Drake respirou fundo e segurou, "Pronto".
"Esquerda, ponto dois", ordenou Kont, dando a estimativa do vento.
Bam!
"Bom sucesso".
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Urka grunhiu com alegria quase reprimida quando viu pelo canto do olho como aquele pedaço inútil de carne explodiu. Ele suspeitava há muito tempo que o inimigo no Passe tinha sua magia apontada aqui, e desde que ele havia perdido vários líderes da guerra aqui, ele descobriu que usar qualquer coisa que aparentava mostrar força e poder sempre será morto por alguma magia misteriosa. Ele propositadamente levou a pele macia a este local aberto e ficou entre o dragão e a direção do desfiladeiro.
Um trovão agudo, diferente dos trovões constantemente rugindo, rolou pelo desfiladeiro quando ele se levantou de onde estava deitado. Surpreendentemente, o resto dos Oerkins estava mostrando bom humor, enquanto observavam a pele macia e macia ser morta. As outras duas peles macias finalmente conseguiram controlar o dragão em pânico e, lançando um último olhar para Urka, voltaram correndo para a retaguarda das linhas, liderando o dragão com a metade inferior de um corpo blindado ainda preso à sela. estribos.
Uma vez fora de alcance, Urka e os Oerkins ao redor riram com gargalhadas, jogando gestos obscenos nas peles macias em retirada. Depois de um tempo, sentindo-se um pouco melhor, Urka voltou sua atenção para o Passe, imaginando como ele deveria quebrar essa noz dura. Finalmente, ele desistiu, pensando que não havia sentido em deixar que mais membros do seu clã se machucassem ou fossem mortos.
Ele virou-se para um dos Oerkin ao seu lado: "Faça o retiro". Ele olhou para a posição do sol no céu: "E diga ao Ancião para preparar o ritual para esta noite".