Puf. An Xiaxia se paralizó y la mano que sostenía el bolígrafo quedó en el aire.
—¿Qué haces aquí? —chilló en voz baja.
—Para conseguir el autógrafo de mi querida escritora —Sheng Yize articuló cada palabra.
—... —«Dios, ¡bien podrías haber venido a cortarme el cuello, Sr. Ídolo!»
Sin embargo, había comprado sus libros y no podía simplemente ahuyentarlo. No le quedó más opción que firmar los libros. Por supuesto, no escribió lo que le había pedido, sino que solo firmó con su nombre.
—Joven Amo —cuando por fin había firmado toda la pila de libros, llegó el chofer, jadeando, con otra pila sobre su hombro—, como lo pidió, ¡compré todos los libros que había!
Quedó perpleja. ¡Mierda! ¡Por lo menos había unos miles de libros ahí y los había comprado todos! ¡Le tomaría una eternidad firmarlos todos!
—Sheng Yize, córtala... —dijo, resignada.
—No, no quiero —dijo él, con desprecio.
Detrás de él, las chicas conversaban entre sí.
