Zhang Lu quedó atónito.
—¿Que la vida sea bella como las flores de verano?
—¿Muerte como... hojas de otoño?
El joven editor lo recitó de manera aturdida.
—¡Las palabras están escritas muy bien! ¡Este poema es aún mejor!
Un viejo editor dio su reconocimiento.
—¡El maestro Zhang Ye tiene mucho talento! Lo creo desde hoy —dijo la única mujer allí.
Zhang Ye dejó el pincel y sonrió a la editora: —¿Podría ser que no lo creyeras en el pasado?
La mujer se puso roja y rápidamente agitó las manos.
—No, no hay tal cosa. Nunca lo vi con mis propios ojos en el pasado, así que no lo sentí con tanta fuerza. Hai, elegí mal mis palabras. Esta noche, el redactor jefe Zhang lo invitará a cenar. Me castigaré con una copa de alcohol para expiar mis pecados.
Zhang Ye dijo inmediatamente: —Está bien. No soy tan particular. Ja,ja,ja,ja, sólo estaba bromeando.
Zhang Lu seguía mirando las palabras.
