SINGLER - Le Trésor Interdit

SINGLER

 Le Trésor Interdit

SAGA II

ALBERTO ERAZO

VERSION FRANÇAISE

© 2025 ALBERTO ERAZO

Tous droits réservés

Première édition publiée en 2025

La reproduction totale ou partielle

de cette œuvre est interdite sans

l'autorisation expresse de l'auteur.

Œuvre protégée par les lois sur le droit d'auteur.

"Chaque histoire a un commencement… 

mais elles ne commencent pas toutes au moment où elles sont racontées. 

Certains noms ont été oubliés, 

certains destins ont déjà été écrits, 

et certains secrets ne devraient jamais être révélés. 

Mais le passé trouve toujours un moyen de revenir. 

Et cette fois, l'avenir a déjà commencé." 

— Alberto Erazo 

Chapitre 1 : Le Prince sans Couronne

I

L'aube baignait la ville de Drakestone d'une lumière dorée. L'air transportait un parfum familier, celui du pain tout juste sorti du four, et les rues pavées scintillaient sous la douce lueur matinale.

Au loin, le lac Passalune s'étendait tel un immense miroir, reflétant les teintes chaudes du ciel. Ses eaux enveloppaient la ville, reliant ses différents quartiers à travers son immensité.

Dans une maison modeste, nichée au fond d'une ruelle étroite où les façades de briques s'effaçaient sous la brise matinale, un enfant était assis sur le sol, jouant avec un avion en bois.

Ce n'était pas un jouet ordinaire. Ses ailes avaient été soigneusement sculptées, son fuselage bleu délavé portait les cicatrices de nombreuses aventures imaginaires, et bien que ses hélices ne tournent plus, il restait son bien le plus précieux.

— "Maman !" — s'écria l'enfant en levant son avion au-dessus de sa tête —. "Il vole au-dessus de l'eau et des nuages !"

Depuis la cuisine, Rachell se retourna avec un sourire en posant les assiettes sur la table.

— "Au-dessus de l'eau ?" — demanda-t-elle doucement —. "Se pourrait-il qu'il vole au-dessus du lac Passalune ?"

L'enfant s'arrêta un instant, comme s'il pouvait vraiment voir le lac dans son esprit, puis acquiesça avec enthousiasme.

— "Oui ! Et il est si rapide qu'il peut revenir avant la fin de la journée !"

Rachell rit doucement en s'approchant de lui.

— "Viens ici, mon trésor. C'est l'heure du petit-déjeuner."

Le garçon courut jusqu'à la table, laissant son avion sur la surface en bois avant de grimper sur sa chaise. Il mordit dans sa tartine, ses yeux pétillants de curiosité.

Rachell l'observa avec tendresse, passant doucement ses doigts dans ses cheveux ébouriffés.

— "T'ai-je déjà raconté l'histoire d'Albert Singler ?"

L'enfant secoua la tête tout en continuant à mâcher.

— "Albert Singler," — commença Rachell en entrelaçant ses mains devant elle —, "est né dans un endroit très semblable à celui-ci. Il n'était ni prince, ni noble, ni même un homme riche. C'était un fermier. Il n'avait que ses mains et ses rêves, mais il a travaillé sans relâche. Il disait que l'on ne devait pas être défini par l'endroit où l'on naît, mais par ce que l'on est prêt à construire."

L'enfant posa son menton sur ses petites mains, captivé.

— "Et qu'a-t-il fait ?"

— "Non seulement il a réussi, mais il a changé le monde." — La voix de Rachell portait une lueur d'admiration —. "Il a bâti un empire, mais il n'a jamais oublié ses racines. Sa plus grande création fut une école — mais pas n'importe quelle école… C'est l'école où vont les enfants des familles les plus riches. Là-bas, ils étudient pour devenir des personnes importantes."

Elle fit une pause et se pencha légèrement vers son fils.

— "On raconte qu'avant de devenir une école… c'était un ancien château."

Les yeux de l'enfant s'écarquillèrent d'émerveillement.

— "Un château ?"

Rachell hocha la tête, amusée par sa réaction.

— "Oui. Un château très, très ancien. On dit qu'il avait des tours immenses, et que de là-haut, on pouvait voir tout le lac."

L'enfant fronça les sourcils, réfléchissant profondément.

— "Est-ce que je pourrai y aller ?"

Rachell lui ébouriffa tendrement les cheveux.

— "Cela dépend de toi, mon amour. C'est une école très chère, mais si tu travailles dur, peut-être qu'un jour tu pourras y entrer."

L'enfant attrapa son avion en bois avec une détermination renouvelée.

— "Je vais faire voler mon avion jusqu'à l'école ! Et ensuite, je construirai une école sur chaque île pour que tous les enfants puissent y aller."

Rachell sourit, bien qu'une lueur plus profonde brille dans son regard.

— "Si quelqu'un peut le faire, c'est bien toi."

Le garçon fit voler son avion au-dessus de la table, mais cette fois, il s'arrêta, regardant sa mère avec la curiosité innocente d'un enfant.

— "Maman, est-ce qu'il avait un avion, lui aussi ?"

Rachell sourit face à la question et tourna son regard vers la fenêtre, où le ciel se teintait de nuances dorées.

— "Je ne sais pas… mais on dit qu'un soir, il a disparu et n'est jamais revenu."

L'enfant continua de jouer avec son avion, sans prêter plus d'attention aux paroles, mais celles-ci restèrent en suspens dans l'air, comme une histoire inachevée.

Rachell l'observa en silence, comme si, pendant un bref instant, son visage trahissait quelque chose de plus que de la nostalgie.

— "Peut-être… Mais maintenant, finis ton petit-déjeuner. Le parc nous attend."

L'enfant se leva, avion en main, mais en franchissant la porte de la maison, quelque chose dans la lumière du matin semblait différent.

Avant de fermer la porte, Rachell jeta un dernier regard à l'avion en bois, oublié sur la table.

Sans savoir pourquoi, elle ressentit que ce petit jouet portait en lui un destin bien plus grand qu'il n'y paraissait.

II

Les rues de Drakestone étaient le reflet même de la vie : un mouvement perpétuel, des voix qui se croisaient, le bruit des pas résonnant sur le pavé usé. Au loin, le lac Passalune s'étendait bien au-delà des bâtiments, entourant la ville comme un gardien silencieux.

Rachell et son fils marchaient main dans la main, avançant à travers la foule animée. Le garçon continuait à faire voler son avion en bois dans les airs, l'imaginant traversant le ciel.

— "Maman, est-ce que les bateaux peuvent voler aussi ?" — demanda-t-il soudainement en pointant du doigt un petit bateau qui flottait sur l'eau au loin.

Rachell sourit face à cette logique enfantine.

— "Non, mon amour. Les bateaux voguent, les avions volent. Chacun suit sa propre route."

Le garçon fronça les lèvres, pensif.

— "Peut-être que mon avion peut faire les deux."

Elle rit doucement, lui ébouriffant tendrement les cheveux.

— "Si quelqu'un peut le faire, c'est bien toi."

Le garçon hocha la tête, satisfait de cette réponse. Pour lui, le monde était encore plein de possibilités infinies.

Alors qu'ils atteignaient l'entrée du parc, un éclat de rire fort et chaleureux fit sortir Rachell de ses pensées.

Marianne Okoro était là.

Elle portait un grand panier de linge sur la hanche, son allure forte et confiante imposant le respect sans qu'elle ait besoin de dire un mot. Ses trois fils couraient autour d'elle, leurs rires remplissant l'air.

— "Tiens donc, regardez qui est là !" — s'exclama Marianne de son ton énergique.

Le fils de Rachell lâcha la main de sa mère et courut vers les enfants de Marianne, brandissant fièrement son avion.

— "Regardez ! Cet avion peut voler jusqu'au lac et revenir en une seconde !"

Les garçons se rapprochèrent immédiatement, fascinés.

— "On peut l'essayer ?" — demanda l'aîné.

Le garçon hésita un instant avant de leur tendre l'avion avec fierté.

— "Oui, mais faites attention. Cet avion a une lumière magique juste ici" — il pointa l'avant de l'appareil — "comme ça, il ne se perd jamais, même dans le noir."

Les enfants se mirent à lancer l'avion tour à tour dans les airs, leur excitation grandissant.

Marianne posa son panier avec un soupir de soulagement et s'assit sur un banc.

— "Ton fils a un bon cœur," — commenta-t-elle en s'installant confortablement.

Rachell s'assit à ses côtés, sortant un petit morceau de tissu et des épingles à coudre de son sac.

— "C'est ce qu'on dit. Mais j'espère que la vie ne lui enlèvera pas ça avec le temps."

Marianne la regarda du coin de l'œil.

— "Ça dépend de toi. Les enfants sont comme de l'argile : la vie les façonne, mais ce que tu leur enseignes, c'est ce qui les maintient debout."

Rachell laissa échapper un léger soupir, se concentrant sur sa couture.

— "Si seulement c'était aussi simple."

— "Simple ?" — Marianne éclata de rire —. "Ma chère, rien dans cette vie n'est simple."

Rachell leva les yeux, observant les enfants jouer.

— "Au moins, tu as quelqu'un pour t'aider. Moi, je dois tout faire toute seule."

— "Oh, ma chérie, avoir un mari ne signifie pas toujours avoir de l'aide." — Marianne cliqua la langue —. "Tu sais comment sont certains hommes. Ils disent que la place d'une femme est à la maison, mais quand il n'y a plus de pain sur la table, même un toit ne suffit pas à nous protéger."

Rachell hocha la tête avec un sourire amer.

— "Et comment fais-tu pour que ça ne t'écrase pas trop ?"

Marianne releva le menton avec fierté.

— "Je fais avec ce que la vie me donne. Si je n'ai pas eu d'éducation, je trouve des moyens d'apprendre toute seule."

Rachell la regarda avec curiosité.

— "Qu'est-ce que tu veux dire ?"

— "J'ai appris le français toute seule," — déclara Marianne simplement. "Je n'ai pas fait d'études au-delà du minimum, mais quand j'ai eu l'occasion d'apprendre quelque chose, je l'ai saisie. En écoutant, en demandant, en imitant."

Rachell cligna des yeux, surprise.

— "Toute seule ?"

— "Qui d'autre l'aurait fait pour moi ?" — haussa-t-elle les épaules. "Mais dis-moi, toi qui as toujours le nez plongé dans un livre, quelle est la dernière chose que tu as apprise ?"

Rachell posa sa couture sur ses genoux et sourit timidement.

— "Lire est plus un moyen d'évasion qu'autre chose."

Marianne soupira.

— "Alors tu devrais en faire quelque chose d'utile. Une tête bien remplie ne remplit pas une assiette vide."

Rachell baissa les yeux. Elle n'avait jamais vu les choses sous cet angle.

Marianne l'observa en souriant et lui donna un petit coup de coude amical.

— "Ne me regarde pas comme ça, ma belle. Je dis juste qu'avec ton intelligence, tu pourrais faire bien plus que coudre."

Rachell arqua un sourcil.

— "Et toi ? Quand apprendras-tu à coudre ?"

Marianne éclata de rire.

— "Ah ! Touchée, hein ?"

— "Peut-être. Mais tu as raison sur un point : il n'est jamais trop tard pour apprendre."

Marianne lui fit un clin d'œil.

— "J'aime cette mentalité."

Les enfants continuaient de courir et de rire, leur monde encore intact, sans inquiétudes.

Marianne les regarda avec chaleur.

— "Parfois, les enfants comprennent mieux la vie que les adultes."

Rachell observa son fils. Il ne voyait pas encore les barrières que le monde plaçait entre les gens.

"Si seulement je pouvais lui laisser un peu plus de temps pour être un enfant…" pensa-t-elle en continuant de coudre, le soleil illuminant doucement ses mains.

III

L'après-midi teintait le ciel de Drakestone de nuances dorées tandis qu'une brise légère faisait frémir les feuilles dans le Parc Central. Rachell restait assise sur le banc, aiguille en main, achevant une dernière couture sur un morceau de tissu pendant que Marianne observait les enfants avec un sourire satisfait.

Les cris de joie et les éclats de rire résonnaient sur l'aire de jeux, où son fils partageait toujours son avion en bois avec les enfants de Marianne. Pour eux, il n'y avait pas de différences, seulement des histoires à inventer, s'imaginant survoler le lac Passalune ou explorer des contrées inconnues.

— "Regarde-les," — fit Marianne en croisant les bras avec satisfaction —. "Ils ne se soucient ni d'où ils viennent, ni de ce qu'ils ont ou n'ont pas. Pour eux, tout le monde est pareil."

Rachell hocha la tête, un léger sourire aux lèvres.

— "Ils trouvent le bonheur dans si peu de choses… Parfois, ils me rappellent ce qui compte vraiment."

Marianne soupira, son ton devenant plus réfléchi.

Puis, un mouvement sur le sentier de gravier attira leur attention.

Une femme élancée et élégante, vêtue d'un manteau blanc immaculé, avançait avec une grâce maîtrisée vers l'aire de jeux. À ses côtés, un petit garçon aux cheveux foncés et aux vêtements impeccables tenait sa main. Mais à peine eurent-ils atteint le sable qu'il lâcha la prise de sa mère et se précipita avec excitation vers le groupe d'enfants.

— "C'est Eleanor Duval," — siffla Marianne en baissant légèrement la voix, se penchant vers Rachell —. "Si la richesse avait un visage dans cette ville, ce serait le sien."

Rachell la reconnut immédiatement. Elle était la fondatrice de Maison Duval, la maison de mode la plus prestigieuse de Drakestone, célèbre pour ses créations exclusives0 portées par l'élite de la ville. Ses boutiques étaient synonymes de luxe, et ses œuvres apparaissaient dans les événements mondains les plus en vue.

Marianne laissa échapper un petit rire.

— "Comme quoi, même l'argent ne peut pas empêcher les enfants de vouloir jouer au même endroit que les nôtres."

Eleanor s'approcha avec une aisance naturelle, et en apercevant Rachell, son expression s'adoucit en un sourire sincère.

— "Rachell, quelle agréable surprise de te voir ici." — la salua-t-elle chaleureusement.

Rachell, un peu prise au dépourvu, posa sa couture sur ses genoux et se leva rapidement.

— "Madame Duval, c'est un plaisir de vous voir."

Le regard d'Eleanor se porta sur l'aire de jeux. Son fils s'était déjà parfaitement intégré au groupe, riant et courant comme s'il connaissait les autres enfants depuis toujours.

— "Les enfants ont cette incroyable capacité à se faire des amis sans la moindre hésitation," — Eleanor observa la scène avec amusement —. "Je me demande bien ce qu'ils doivent imaginer en ce moment."

Marianne, toujours prompte à ajouter une touche d'humour, eut un sourire en coin.

— "Ils doivent probablement penser que cet avion est un vaisseau magique et qu'ils sont en expédition jusqu'au bout du monde."

Les trois femmes regardèrent la scène, fascinées. Malgré leurs mondes si différents, les enfants jouaient sans la moindre réserve.

Eleanor se tourna ensuite vers Rachell et l'observa un instant avant de prendre la parole d'un ton plus sérieux, mais toujours bienveillant.

— "En fait, je voulais te parler de ton travail."

Rachell cligna des yeux, surprise.

— "Mon travail ?"

— "Oui." — Eleanor croisa les bras avec élégance —. "Il y a quelques mois, tu as retouché une robe pour une amie à moi. Elle ne cesse de me parler de ton travail remarquable. Elle m'a même dit que la robe avait l'air d'être une pièce de haute couture après ton passage."

Marianne ne manqua pas l'occasion de donner un coup de coude complice à Rachell, un sourire malicieux aux lèvres.

— "Tu vois ? Je te l'avais dit."

Rachell sentit un mélange d'émotion et de nervosité monter en elle.

— "Cela me fait vraiment plaisir d'entendre ça, Madame Duval. J'essaie de faire mon travail avec le plus grand soin."

Eleanor hocha la tête avec approbation.

— "Et cela se voit. C'est pourquoi je voudrais te faire une proposition. Je cherche quelqu'un pour travailler avec moi à Maison Duval — pas seulement pour des retouches, mais aussi pour créer des pièces exclusives."

Rachell sentit son cœur s'emballer.

— "Travailler avec vous ?"

Eleanor acquiesça.

— "Ce serait un salaire fixe et, si les choses se passent bien, nous pourrions envisager une collaboration à long terme. Tu as un talent exceptionnel, Rachell, et il ne devrait pas être perdu."

Pendant un instant, le monde de Rachell sembla s'arrêter. C'était l'opportunité dont elle avait toujours rêvé.

Avant qu'elle ne puisse répondre, Marianne applaudit avec enthousiasme.

— "Eh bien, ça mérite une célébration !"

Eleanor rit doucement, sans perdre son élégance.

— "Voyons d'abord si elle accepte."

Rachell porta son regard vers l'aire de jeux. Le rire de son fils résonnait toujours dans l'air, insouciant et plein de vie.

Elle repensa aux nuits passées à coudre jusqu'à l'aube, aux fois où elle avait compté chaque centime pour payer le loyer, aux moments de doute où elle se demandait si elle réussirait un jour à avoir quelque chose de plus.

Elle inspira profondément et leva les yeux, une détermination nouvelle dans le regard.

— "J'accepte, Madame Duval. Merci pour cette opportunité."

Eleanor esquissa un sourire satisfait.

— "Merveilleux. Je passerai chez toi cette semaine pour discuter des détails. En attendant, profite de ton après-midi avec ton fils."

Rachell ne put s'empêcher de sourire.

— "Je le ferai."

Eleanor les salua d'un hochement de tête avant de se diriger vers son fils pour l'appeler. À contrecœur, le garçon quitta ses nouveaux amis et rejoignit sa mère.

Alors qu'elle disparaissait au bout du sentier, Rachell sentit un nœud se former dans sa gorge — mais cette fois, ce n'était pas de la tristesse, c'était du bonheur.

Sans réfléchir, elle courut vers son fils, qui, en la voyant arriver, l'accueillit avec un sourire éclatant.

— "Maman, tu as vu ? L'avion est devenu un vaisseau spatial maintenant !"

Rachell le prit dans ses bras et le serra fort contre elle.

— "Oui, mon amour, j'ai vu !" — murmura-t-elle contre ses cheveux —. "Tout ira bien maintenant."

Depuis le banc, Marianne les regardait avec un large sourire.

— "On dirait bien que le destin commence enfin à te sourire, ma chère."

Rachell ferma les yeux un instant, savourant la chaleur de son fils dans ses bras. Pour la première fois depuis longtemps, elle avait l'impression que tout était à sa place.

Et dans son esprit, un nouvel objectif se forma :

"Avec ce travail, je pourrai économiser. Un jour, mon fils étudiera à l'Académie Singler. Il aura une vie meilleure."

IV

Le parc, autrefois rempli de rires et d'agitation, commençait à sombrer dans un calme inquiétant. Le soleil déclinait lentement à l'horizon, peignant le ciel d'une teinte ambrée qui annonçait la nuit imminente. Les lampadaires du parc vacillaient par intermittence, luttant contre l'obscurité qui gagnait du terrain.

Une à une, les dernières mères récupéraient leurs enfants et s'en allaient, échangeant des au revoir avec la légèreté de celles qui ne ressentaient pas la lourdeur de l'air. Mais Rachell, elle, le sentait. Quelque chose avait changé. L'été ne devait pas être aussi froid, et pourtant, une brise glaciale parcourut sa peau, lui donnant la chair de poule.

— "Maman, je peux encore jouer un peu ?" — demanda l'enfant avec l'innocence de celui qui ne connaît pas la peur.

Elle hésita. Marianne était déjà partie avec ses enfants, et la nuit approchait rapidement. Mais la tendresse dans les yeux de son fils la fit céder.

— "D'accord, mais seulement quelques minutes de plus." — accorda-t-elle avec un petit sourire.

Il courut avec enthousiasme vers l'aire de jeux, serrant fermement son avion en bois. Rachell l'observa depuis le banc, resserrant son châle autour de ses épaules tandis que le vent agitait ses cheveux.

C'est alors qu'elle le vit.

Une silhouette, grande et drapée dans une longue tunique claire, se tenait à la frontière entre le parc et la forêt.

Il ne bougeait pas. Il était simplement là, à observer.

L'air autour de lui semblait étrangement immobile, et le silence était si pesant que le moindre craquement des feuilles sous les pas de son fils semblait résonner avec trop d'intensité.

Un frisson glacé parcourut le dos de Rachell. Elle se leva immédiatement, son instinct lui hurlant de rappeler son fils. Mais avant qu'elle ne puisse parler, il l'avait déjà remarqué.

— "Maman…" — murmura l'enfant, agrippant son avion des deux mains —. "Il y a quelqu'un là-bas."

Les battements de son cœur s'accélérèrent. Elle avala sa salive, essayant de se montrer calme.

— "Ce n'est qu'un homme, mon amour. Il n'y a rien à craindre."

Mais ses propres mots sonnaient creux.

L'inconnu fit un pas en avant.

Une lumière vacillante d'un lampadaire l'éclaira partiellement, révélant la moitié inférieure de son visage couverte d'un masque doré, orné de gravures si complexes qu'elles semblaient presque bouger sous l'éclairage tremblotant.

— "Fascinant," — sa voix était profonde, posée, et portait un poids qui envoya une vague glaciale dans les veines de Rachell —. "Tu m'as vu avant que je ne me révèle. Cela n'arrive pas souvent."

Rachell se redressa, plaçant instinctivement son corps entre son fils et l'homme.

— "Qui êtes-vous ?" — demanda-t-elle, d'une voix ferme malgré la peur qui montait en elle.

L'homme inclina légèrement la tête, comme s'il évaluait sa réaction.

— "Je ne suis pas là pour toi." — répondit-il calmement —. "Je suis venu pour le prince."

Un frisson encore plus glacé parcourut l'échine de Rachell.

— "Je ne sais pas de quoi vous parlez."

L'homme laissa échapper un petit rire sans chaleur.

— "Oh, mais tu sais. Tu le sais depuis le jour où il est né."

Le corps de Rachell se tendit automatiquement.

— "Mon fils n'a rien à voir avec vous."

L'homme ne répondit pas immédiatement. Son regard invisible se porta sur l'enfant, qui se tenait désormais à côté de sa mère, fixant l'étranger avec de grands yeux.

— "Tu es fort, n'est-ce pas ?" — dit-il d'une voix plus douce —. "Je le vois en toi. Tu ressens l'énergie, même si tu ne la comprends pas encore."

L'enfant ne répondit pas. Il serra juste son avion plus fort, sentant l'inquiétude grandissante de sa mère.

— "Laissez-nous tranquilles." — insista Rachell, sa voix plus tranchante cette fois.

L'homme exhala lentement, presque avec regret.

— "Tu as tout mon respect, Camille. Tu as bien veillé sur le prince. Mais son destin va au-delà de toi."

— "Ce n'est pas un prince !" — cria-t-elle, désespoir dans la voix. — "C'est mon fils !"

L'homme fit un pas de plus.

— "Pas pour longtemps."

Le vent se leva soudainement.

Sa tunique ondula, et sa main se leva dans un geste lent mais inéluctable.

Rachell sentit alors une force invisible se refermer autour de sa gorge.

Ses mains se précipitèrent sur son cou, mais il n'y avait rien à attraper, rien à repousser. Sa vision devint trouble alors qu'elle titubait.

— "Maman !" — hurla l'enfant, les larmes lui montant aux yeux.

L'homme masqué l'observa attentivement, notant la façon dont son énergie réagissait à la peur, à la colère.

— "Oui… c'est bien toi."

L'enfant serra les dents et attrapa un bâton tombé au sol, le pointant comme une épée.

— "Laisse-la tranquille !"

L'homme eut un léger rire amusé.

— "Tu as du caractère. C'est une bonne chose."

D'un simple geste de la main, l'enfant s'effondra, inconscient.

Rachell se traîna jusqu'à lui, les larmes coulant sur ses joues alors qu'elle entourait son corps frêle de ses bras tremblants.

— "S'il vous plaît… ne l'emmenez pas…"

L'homme la regarda et, pour la première fois, son ton fut presque doux.

— "Il ne manquera de rien. Il sera traité comme ce qu'il est : un prince parmi les hommes."

Rachell voulut crier, mais sa gorge se referma à nouveau.

Cette fois, il n'y eut aucune échappatoire.

Son corps s'effondra, inerte, sur la terre humide.

Le silence retomba sur le parc.

L'homme s'agenouilla et souleva doucement l'enfant dans ses bras. L'obscurité sembla l'envelopper tandis qu'il se tournait vers la forêt.

Puis, il s'arrêta net.

Quelque chose sur le sol attira son attention.

Un petit objet, abandonné dans la poussière.

L'avion en bois.

D'un pas lent et mesuré, il retourna sur ses pas. Il s'accroupit, le ramassa et le fit tourner dans ses mains sous la lumière tamisée du lampadaire. Ses doigts glissèrent sur les bords usés, comme s'il déchiffrait quelque chose que lui seul pouvait comprendre.

Un soupir. À peine audible.

Finalement, il glissa l'avion sous sa tunique.

Et sans un regard en arrière, il s'engouffra dans l'obscurité de la forêt.

Avant de disparaître complètement, sa voix brisa le silence de la nuit.

— "SINGLER !"

Son cri résonna comme un écho surnaturel, vibrant à travers les arbres, l'air, la terre elle-même. C'était un défi.

Puis la nuit le dévora.

V

L'écho du cri résonnait encore dans son esprit, profond, comme s'il s'agissait de plus qu'un simple rêve. Le nom Singler vibrait avec une intensité troublante, porteur d'un poids que Max ne comprenait pas totalement.

Ses yeux s'ouvrirent brusquement, son souffle court, son cœur battant à tout rompre.

L'intérieur du jet privé l'accueillit avec son luxe discret et raffiné. Tout dans la cabine respirait la sophistication : les sièges en cuir blanc immaculé, les moulures en bois sombre poli, l'éclairage tamisé qui baignait l'espace d'une lueur chaleureuse. Devant lui, une table en verre portait des coupes de champagne vides et une sélection d'amuse-bouches soigneusement disposés. Plus loin, le bar intégré affichait une collection de spiritueux parmi les plus prestigieux, bien que personne ne semblait y avoir touché.

Pendant un instant, Max ressentit une dissonance entre ce qu'il venait de vivre et la réalité qui l'entourait. Son souffle était toujours irrégulier, une fine couche de sueur froide perlait sur son front. Il passa une main sur son visage, tentant de s'ancrer dans le présent.

— "Max ?"

La voix le tira de sa transe. Matt, son frère cadet de treize ans, le regardait avec curiosité depuis son siège, sa PSP en main — la console portable qu'il emmenait toujours avec lui. Ses doigts jouaient distraitement avec les boutons, mais son regard restait fixé sur Max.

— "Tu t'es encore endormi ?"

Max cligna plusieurs fois des yeux et s'essuya le visage, encore hanté par la sensation de son rêve.

— "Ouais… on dirait bien."

Matt l'observa plus attentivement, sa curiosité évidente.

— "C'était encore un de tes rêves bizarres ?"

Max plissa légèrement les yeux, cherchant à retenir les fragments du rêve avant qu'ils ne s'évaporent complètement. Il se souvenait d'un endroit sombre, du froid qui l'entourait, du cri d'une voix profonde…

Et d'un avion en bois.

L'image lui revint soudainement, nette et précise, comme s'il l'avait réellement tenu entre ses mains. Il n'avait aucun souvenir d'en avoir déjà vu un, et pourtant, quelque chose dans cet avion lui semblait étrangement familier.

— "Ouais… j'ai rêvé d'un avion."

— "Un avion ?" — Matt haussa un sourcil, sceptique —. "Comme celui-là ?" — fit-il en désignant l'intérieur élégant du jet.

Max secoua lentement la tête.

— "Non… il était en bois."

Matt éclata d'un petit rire.

— "Ça a l'air ennuyeux. Moi, je préfère celui-là." — Il tapa doucement l'accoudoir de son siège, comme s'il appréciait le contraste entre leur environnement luxueux et la simplicité de l'avion dans le rêve de Max.

Avant que Max ne puisse répondre, une voix interrompit leur conversation.

— "Encore un rêve bizarre, Max ?"

Christine, assise en face d'eux, leva les yeux de son iPod. Un de ses écouteurs pendait négligemment sur son épaule alors que la musique continuait de jouer. Elle croisa les jambes et se pencha légèrement sur la table, l'observant avec un sourire moqueur.

— "Tu fais ces rêves étranges depuis qu'on est petits. Peut-être qu'il est temps de grandir un peu, tu ne crois pas ?"

Max roula des yeux mais choisit de ne pas relever la provocation. Il n'avait pas envie de se disputer, et il n'avait pas non plus d'explication pour ce qu'il venait de vivre.

— "Christine, laisse ton frère tranquille," — intervint Patrice avec son ton habituel, calme mais autoritaire.

Elle était assise plus loin, parfaitement droite, un livre ouvert sur ses genoux. Ses cheveux châtain foncé étaient soigneusement relevés en un chignon élégant, et la douce lumière de l'avion accentuait la sérénité de son visage.

Max poussa un léger soupir et se leva pour rejoindre sa mère. Sans un mot, il s'affala dans le siège à côté d'elle. Patrice referma délicatement son livre et posa une main chaude sur son épaule.

— "Tu veux me parler de ton rêve ?"

Max hésita. Il ne voulait pas paraître enfantin, mais il y avait quelque chose dans la façon dont elle lui posait la question qui le rassurait.

— "Je ne sais pas trop…" — murmura-t-il —. "Mais ce n'était pas comme les autres. C'était… différent."

Patrice passa ses doigts doucement dans ses cheveux, un geste apaisant.

— "Parfois, les rêves nous montrent des choses que nous ne comprenons pas encore," — dit-elle doucement —. "Mais avec le temps, tout finit par s'éclaircir."

Christine, qui écoutait, eut un sourire moqueur.

— "Maman, ne l'encourage pas. Il doit juste rêver de n'importe quoi et essayer de le rendre mystérieux."

Patrice lui lança un regard subtil mais ferme, une réprimande silencieuse, avant de reporter son attention sur Max.

— "Quand nous serons à la maison, tu te sentiras mieux," — l'assura-t-elle avec un sourire —. "Peut-être que tout cela n'est que de la fatigue."

Max hocha légèrement la tête, mais au fond de lui, il n'était pas convaincu que ce soit juste de l'épuisement.

Avant qu'il ne puisse y réfléchir davantage, le bruit feutré des pas d'un steward traversa la moquette de la cabine. Un homme à l'uniforme impeccable, son insigne doré brillant sous la lumière, s'approcha avec un professionnalisme mesuré.

— "Madame Singler, jeunes Singler," — annonça-t-il avec politesse —. "Nous approchons de notre destination. Nous atterrirons à Drakestone dans environ quinze minutes. Merci de vous assurer que vos sièges sont en position verticale et d'attacher vos ceintures."

Patrice hocha la tête d'un geste courtois.

— "Merci, Thomas."

L'employé s'inclina légèrement avant de s'éclipser.

Max tourna la tête vers la fenêtre. Au loin, la ville de Drakestone se dessinait, s'étendant sous eux, ses lumières scintillant comme des étoiles dispersées dans l'obscurité. Le lac Passalune reflétait l'éclat de la ville, son immensité s'étendant à perte de vue. Les mansions du quartier le plus riche n'étaient que de minuscules points dorés sur le paysage. Et au centre de tout cela, comme un titan silencieux, la demeure des Singler les attendait.

Matt s'agita dans son siège, bouclant sa ceinture avec un sourire.

— "On est presque à la maison. J'ai hâte de revoir la piscine !"

Christine, en revanche, soupira et détourna le regard.

— "J'aurais préféré ne pas rentrer."

Patrice l'observa brièvement mais ne répondit pas.

Max, lui, resta silencieux.

Parce que dans un coin de son esprit, l'image de l'avion en bois persistait — un écho qui refusait de s'effacer. Il y avait quelque chose à son sujet, quelque chose qui semblait incomplet, inachevé.

Et alors que le jet descendait doucement vers leur destination, un étrange pressentiment s'empara de lui.

Comme si, en revenant à Drakestone, il ne faisait pas que rentrer chez lui.

Il revenait vers quelque chose de bien plus ancien.

Quelque chose de bien plus profond.

Quelque chose qui l'attendait depuis toujours.