Le crépitement du feu s'éteignait peu à peu, remplacé par le bruissement du vent dans les arbres. Darian ouvrit les yeux et se découvrit allongé sur un lit de feuilles humides, le corps endolori. Sa mémoire était floue : il se souvenait du village en flammes, de l'Inquisition… puis d'une déferlante de feu émanant de son bras.
Il tâta la marque sur sa peau. Elle semblait calme, désormais, mais la spirale rougeâtre était toujours là. Il se redressa lentement, la tête tournant. Où était-il ?
Les alentours se révélaient sombres, faiblement éclairés par les rayons de lune filtrant à travers la canopée. Darian comprit qu'il se trouvait à la lisière de la forêt, non loin du moulin incendié. À ses côtés, un ruisseau coulait, reflétant le ciel étoilé.
Une douleur vive le fit grimacer. Il réalisa qu'il avait une entaille au flanc, probablement causée par un éclat de bois ou la lame de l'Inquisiteur. Serrant les dents, il déchira un morceau de sa chemise pour panser la plaie.
Alors qu'il terminait, un bruit de pas le mit en alerte. Tapit derrière un buisson, il aperçut une silhouette s'approcher : un homme d'âge mûr, portant une vieille armure cabossée et une cape rapiécée.
— Je ne te veux aucun mal, lança-t-il d'une voix grave.
Darian recula, méfiant. L'homme leva une main en signe de paix.
— J'étais de passage lorsque j'ai vu l'incendie. Ton village n'est plus qu'un tas de cendres… et l'Inquisition rôde encore.
Darian sentit son cœur se serrer. Ses pensées revinrent au vieil homme tué sous ses yeux, aux habitants piégés dans les flammes.
— Qui es-tu ? demanda-t-il, la gorge sèche.
— On m'appelle Kellan, répondit l'homme. Et toi ?
— Darian.
Le regard de Kellan se posa sur la spirale enflammée, visible malgré l'obscurité.
— Tu portes l'Héritage, murmura-t-il. Tu ferais bien de ne pas traîner ici.
Darian serra le poing. Il ne savait pas ce que signifiait exactement "l'Héritage", mais il sentait que son destin venait de basculer.