—¡Yo! —balbuceó Ava, sosteniendo la lonchera con torpeza como si fuera una bomba de tiempo.
—¿Quién más? —La expresión de Lilianna estaba cargada de una seriedad burlona—. ¿Ves a alguien más aquí que pueda hacerlo? Lo haría, pero —se hundió en el sofá cercano con un suspiro teatral—, la sopa de pollo me causa náuseas últimamente.
Ava se volvió hacia Dylan, su rostro mostrando una mueca sombría. Azotó la lonchera en la mesa auxiliar con un golpe. —Él no es tan débil —murmuró, cruzándose de brazos—. Puede alimentarse solo.
—Ugh, me duele la cabeza —se quejó Dylan dramáticamente, pellizcando el puente de su nariz. Se recostó contra las almohadas, cerrando los ojos como si realmente sintiera dolor.
Ava hervía de ira, con las fosas nasales dilatadas. Ella podía ver claramente a través de él, obviamente estaba fingiendo.
