Dans un quartier calme, un homme habillé en tenue de bureau simple marchait dans les rues, serrant son sac noir contre sa poitrine. Il était évident qu'il avait bu, à la manière dont il trébuchait sur la route.

Il était grand et un peu maigre. Le manque de sommeil et la malnutrition étaient évidents rien qu'en regardant ses joues cireuses et les cernes foncés sous ses yeux bridés.

La lumière de la lune brillait à travers les interstices de la verdure environnante alors que l'homme trébuchait de temps à autre, mais il continuait à avancer vers sa destination.

Ce n'est que lorsqu'il trébucha sur une bouteille en plastique vide à ses pieds qu'il s'arrêta sur place, son regard devenant sérieux. Il posa son sac noir au sol et ramassa prudemment la bouteille, la serrant fermement dans sa main droite.

Il leva les yeux vers une poubelle à environ 10 mètres, plissant légèrement les yeux.

L'homme ne prononça aucun son, mais toute sa langueur corporelle sembla changer, comme s'il était descendu sur un champ de bataille. Il positionna son corps de sorte que son épaule soit alignée avec la poubelle avant de lever les bras au-dessus de la tête.

Il leva le genou gauche haut, presque touchant sa poitrine. Puis, avec sa jambe levée, il se lança en avant avec son pied droit planté comme s'il était sur le monticule du terrain de baseball. Tout semblait si naturel alors qu'il complétait un geste qu'il avait fait d'innombrables fois tout au long de sa vie.

Puis, alors que son pied gauche touchait le sol, son bras droit se lança comme un fouet alors qu'il jetait la bouteille de toutes ses forces, visant la poubelle qui était sa cible.

"Argh !"

Le bruit d'une bouteille rebondissant sur le sol résonnait dans les rues silencieuses tandis qu'il s'effondrait à genoux à quelques mètres de là. Il saisit son épaule droite et grimaca de douleur, ressentant l'agonie familière qui parcourait son corps.

Léger bourdonnement de l'alcool quitta rapidement son système, remplacé maintenant par la douleur et l'angoisse provenant de ses vieilles blessures. Il ne pouvait que fixer la bouteille devant lui avec colère et frustration, comme si celle-ci se moquait de lui.

Peu après, l'homme prit son sac noir, tout en tenant toujours son épaule lancinante. Il ramassa la bouteille en passant et la plaça docilement dans la poubelle, se sentant comme s'il était lui-même un déchet.

Il fit ensuite son chemin de retour chez lui, sa grande silhouette voûtée dans le désespoir.

L'homme finit par arriver à son appartement et chercha distraitement ses clés dans son sac. Les mots Takagi étaient écrits sous la boîte aux lettres placée sur le mur avec une écriture désordonnée.

Après avoir fouillé un moment, l'homme trouva enfin ses clés et les utilisa pour déverrouiller la porte. Il entra dans son appartement sombre, alluma la lumière, ferma la porte avec son pied et posa son sac sur la table.

L'appartement était un studio, ce qui signifie que tout était entassé dans une seule pièce à part les toilettes et la salle d'eau qui avaient leur propre espace dédié.

Comme en pilote automatique, l'homme se déshabilla de ses vêtements de bureau et enfila quelque chose de confortable avant de se diriger vers la salle d'eau. Son épaule était toujours douloureuse, mais il y était la plupart du temps habitué à ce stade.

Ignorant la douleur, il se dirigea vers la salle de bain et se lava soigneusement le visage, essayant d'effacer les difficultés de la journée. Il leva les yeux pour se regarder dans le miroir. Celui qui le regardait en retour était presque quelqu'un qu'il ne reconnaissait pas.

Les joues cireuses et le nez mince associés aux cernes noirs sous ses yeux bridés étaient comme regarder quelqu'un qui était à bout de forces. Il ne pouvait pas continuer à se regarder dans le miroir pendant plus de quelques secondes, quittant rapidement la salle d'eau et se dirigeant vers son lit.

De l'autre côté de la pièce se trouvait une télévision de 32 pouces posée sur un meuble. Prenant la télécommande et s'asseyant sur le lit, il alluma la télévision par habitude, il l'utilisait surtout comme bruit de fond pendant qu'il naviguait sur son téléphone.

Au moment où il alluma son téléphone, il reçut une notification.

Maman : Ken, nous sommes inquiets pour toi. Pourquoi ne nous as-tu pas contactés depuis plus d'un mois ? S'il te plaît, appelle-nous dès que tu reçois ce message.

Ken Takagi lut brièvement le message sur son écran avant de fermer la fenêtre. Il n'était pas d'humeur à parler à ses parents en ce moment, surtout que son épaule lui faisait si mal.

"Je les appellerai demain." Marmonna-t-il, chose qu'il avait dite maintes fois au cours du mois dernier sans jamais la suivre.

Juste au moment où il allait lancer l'un de ces jeux populaires sur son téléphone portable, son attention fut rapidement attirée par la télévision.

"Dans les nouvelles sportives, les Tigres de Hanshin ont défait les Géants de Yomiuri dans une spectaculaire remontée pour remporter leur deuxième Championnat de Nippon dans l'histoire du club."

Les yeux de Ken s'élargirent en entendant la nouvelle, il déplaça rapidement ses jambes hors du lit et concentra toute son attention sur l'écran de la télévision alors qu'ils repassaient les moments forts.

"Comme vous pouvez le voir, les Géants étaient en tête au 9ème manche par 2 points. Avec 2 retraits et 2 coureurs sur base, la seule chose entre eux et la victoire du championnat était le jeune Daichi Suzuki."

Un homme qui avait encore l'air d'un adolescent s'approcha du marbre, ses larges épaules et son visage confiant le faisaient ressembler à un super-héros à ce moment-là. Le visage de Ken s'illumina de reconnaissance alors qu'il se penchait en avant vers la télévision avec anticipation.

Le lanceur fit son mouvement, lançant une balle coupée haute et à l'intérieur, espérant repousser le grand homme loin du marbre.

"Haha ! C'est son lancer préféré !" cria Ken avec joie, sentant son corps se remplir d'adrénaline.