Comisaría del Distrito de Westridge.
En la oficina del subcomisario, un anciano de unos sesenta años, vestido con un uniforme de policía, estaba sentado en su silla junto a la ventana.
Era bajo y ligeramente regordete. Se recostó en su silla, luciendo complacido consigo mismo con un cigarrillo en la boca.
De repente, el teléfono en su escritorio sonó.
Le dio una larga calada a su cigarrillo y luego descolgó el teléfono. Su rostro redondo y viejo mostraba un atisbo de deleite. —¡Hola! ¡Jefe Chen!
—¿Cómo van las cosas, Subcomisario An? —Al otro lado de la llamada estaba la voz siniestra de Chen Sandao.
—No te preocupes, todo va sobre ruedas. Solo es un chico de pueblo, ¿verdad? ¿Qué tan difícil puede ser hacer que confiese? Una vez que lo haga y se dicte la sentencia, será el fin para él. —El Subcomisario An sonrió.
—¡Bueno saberlo! Gracias a ti, Subcomisario An. Pronto transferiré los siete millones.
—Está bien, un placer trabajar contigo, Jefe Chen.
