Le mur blanchi à la chaux semblait saigner abondamment comme le poing droit d'Ewan lorsque Sandro entra dans le bureau à domicile d'Ewan.
Il se tenait debout, comme il l'avait toujours fait—quand Ewan était dans cet état—et observait son ami.
Ewan était assis misérablement sur le sol, la tête entre les mains ; des mains tachées de sang.
Sandro ne se donna pas la peine de demander une trousse de premiers secours ni de se précipiter pour en chercher une, car cette imagerie ici était aussi cohérente que les affaires dans la vie d'Ewan ; un côté d'Ewan que beaucoup de gens n'avaient pas l'occasion de voir.
C'était la seule manière pour Ewan de se débarrasser de la frustration et des sentiments inexprimables.
Pourtant, Sandro était assez observateur pour noter que cela avait augmenté depuis l'exil d'Athena il y a six ans.
Et avec son retour, Sandro craignait pour les jointures de son ami.
Soupirant de fatigue, il ferma la porte derrière lui.
