—Tu madre está bien, considerando —dijo Art.
—¿Considerando qué? —pregunté.
Mi cuerpo estaba caliente pero entumecido al mismo tiempo. Tenía una banda de monitoreo fetal alrededor de mi cintura para monitorear a mi hija, un pulsioxímetro para monitorear mi oxígeno y pulso, un manguito de presión arterial para exactamente eso y dos vías intravenosas para asegurar que el hospital tuviera acceso a mi torrente sanguíneo lo más rápido posible "por si acaso".
Decir que me sentía descolocada era decir poco.
—Considerando que el charlatán que la cuidaba la había mantenido sobremedicada durante las últimas dos décadas —dijo Art, encogiéndose de hombros—. Creo que hicieron todo lo posible para mantenerla apenas consciente y evitar que luchara por su libertad. Según Justicia, ni siquiera puede hablar.
Fruncí el ceño, los músculos de mi cara se movían tan lentamente como el resto de mí —¿Según Justicia? ¿No la has visto?
