Kent errait à travers le Désert Blanc, chaque pas une bataille contre la tempête implacable. Le vent hurlait, le jetant ça et là comme une poupée de chiffon, tandis que le sable fouettait sa peau, laissant des marques cuisantes.
La tempête furieuse rendait impossible de voir quoi que ce soit au-delà de quelques pieds devant lui, le monde autour de lui un chaos tourbillonnant de blanc. Seul le sol du désert offrait un contraste frappant, sa surface blanchie sa seule constante dans la tempête.
Pendant trois jours atroces, Kent se battait pour rester debout. Chaque rafale de vent le menaçait de le renverser, et plus d'une fois, il se retrouvait éparpillé au sol, maudissant sa propre faiblesse.
Son corps était douloureux à cause de la lutte constante, les muscles brûlant de fatigue. Le froid s'infiltrait dans ses os, et le rugissement incessant du vent rendait difficile toute réflexion claire.
