Dans le rêve, Cynthia se tenait dans un champ de roses qu'elle avait planté dans la cour du palais. Étonnamment, elle souriait—souriait à quelque chose ou à quelqu'un.
"Que faites-vous ici ?", une voix froide exigea, ses cheveux noirs emportés par la douce brise chaude de l'été.
Son expression demeura inchangée malgré l'âpreté de la voix qui l'interrogeait.
"Je vous attendais, Votre Altesse. J'ai entendu dire par les serviteurs que vous étiez parti en expédition pendant un moment et que vous deviez revenir aujourd'hui, alors je suis venue pour accueillir—"
"Il n'y a pas besoin de cela", Lucian interrompit, passant à côté d'elle.
Comme toujours, il ne lui accordait pas un regard.
Rassemblant tout son courage et pinçant ses lèvres, Cynthia parvint à demander, "Me détestez-vous tant que vous ne me regardez même pas ?"
"Ne nous détestons-nous pas mutuellement, Princesse Cynthia ?"
***
Le bruit des pas dans la pièce fit lentement revenir Cynthia à la conscience.
