"Los, geh." Sagte er zu ihr. Sie standen beide bei dem Baum, unter dem er gesessen war, als er sie das erste Mal gesehen hatte. Er wollte sie nicht weiter mitnehmen. Er musste sie so schnell wie möglich loswerden.
"Worauf wartest du noch? Geh!" befahl er ihr, und er konnte die Unruhe in ihren Augen erkennen. Die Unsicherheit. Sie misstraute ihm. Zu Recht, denn er traute sich selbst nicht. Er könnte sie zu Boden ziehen, unter dem großen Schirm des Baumes rollen und wieder mit ihr schlafen. Herrschaften! Er könnte es. Er wollte es.
Sie hatte sich entschieden, mit ihm zu schlafen, und sie hatte es bereut. Er hasste es, dass sie es bereute. Dass sie ihm zu Unrecht böse war, weil er mit ihr geschlafen hatte. Oder vielleicht war sie zu Recht verärgert. Vielleicht hatte sie recht. Vielleicht hatte er sich wirklich geweigert, sie gehen zu lassen, in der Hoffnung, dass sie seinen lüsternen Begierden nachgeben würde.
