—Hola, señora. Serán cincuenta y seis dólares —dijo el chico de la entrega de pizza.
Alcancé mi cartera, que estaba en la mesa del vestíbulo, y saqué el efectivo.
—Muchas gracias —dije, entregándole el dinero al joven y maniobrando torpemente para agarrar las cajas con mis brazos.
—No, gracias a usted —dijo él, guardando su propina con una sonrisa.
Cerré la puerta detrás de mí, haciendo clic en la cerradura para asegurarla.
—¡Michael, la pizza está aquí! —llamé por el pasillo en mi camino a la cocina—. Vamos. Es viernes por la noche. Hora de hacer un descanso del trabajo.
Michael había estado inundado de trabajo desde que volvimos de Las Bahamas. Al menos, eso es lo que él me dijo. Parte de mí sospechaba que se estaba enterrando en el trabajo a propósito para evitar pensar en lo que pasó en el barco.
