*Michael*
J'ai attendu vingt minutes à l'extérieur d'une bodega miteuse ; le trottoir devant le magasin brillait sous les néons de la vitrine. L'endroit sentait la bière rance et l'urine. Au moment où j'en avais assez et envisageais de m'en aller, un homme en survêtement noir m'a bousculé, glissant une grande enveloppe matelassée sous mon bras.
« Fais attention la prochaine fois, » a-t-il lancé en s'éloignant de moi.
J'ai serré le paquet sous mon bras et me suis éloigné de l'éclairage fluorescent. En tournant le coin, j'ai sorti l'enveloppe et l'ai déchirée. Je continuais de marcher, apparemment sans but, en sortant le contenu. Un tas de papiers était entassé à l'intérieur, et dessus se trouvait une note jaune vive.
